Бабочка, люпин…

Бабочка, люпин…

Стихи

* * *

Живи, дыши, люби, не верь.

Какие тут еще причины?

Вот белка розовая — зверь.

А вот — кровавый куст рябины.

 

Нет, не Цветаева, но цвет.

В Сибири медленные зимы,

и с неба сыпется привет,

прекрасный и неугасимый.

 

* * *

Можно описать

голос или взгляд,

или эту прядь,

или все подряд,

 

бабочку, люпин,

облако в воде,

тех, кто мной любим

и спасен в беде.

 

Но увижу дым —

сразу замолчу.

Но словам земным

все ли по плечу?

 

Вымученных слов

у молчащих нет:

пусть опишет свет

метких мотыльков.

 

* * *

Не постигая, для чего живем,

он хоронить себя хотел живьем.

 

Но тополевый ленточник летал

и неба голубел металл.

 

И он увидел: женщина одна

ему сияла из окна.

 

И он тогда прислушался к лучу,

а тот сказал: «Печали я хочу».

 

* * *

Про фонари — они горят.

Про человечную беспечность.

Про тихий сонный снегопад,

над городом идущий в вечность.

 

Про своды, про свободу, про

прогрохотавший мимо поезд

голубоватого метро.

Про то, как стихло, успокоясь.

 

Про скользкий фантик ли, клочок.

Про что еще? Про что угодно.

Про колкой легкости глоток.

Про мысль, которая свободна.

 

Про воздух, про декабрь, про то,

что мы, родные анонимы,

в дубленках, куртках и пальто,

возможны и необъяснимы.

 

* * *

Где бессмертный смелый свет,

меченые встречи,

озаряющий привет,

непрерывность речи?

 

Радость силой не вернешь,

горя не приручишь.

Прошлое, скупая ложь,

даже ты не мучишь.

 

Неприятный человек,

горестно-счастливый,

я живу и вижу снег

с голубым отливом.