Будни

Будни
Стихи

* * *

 

Да не так уж и важно оно,

то, что было когда-то со мною –

было, сплыло, быльём поросло,

и осталось давно за спиною…

 

Вечеряли, гуляли, дрались,

примеряли житейское дело,

но манила далёкая высь,

словно флейта далече звенела…

 

На высокие звуки спеша,

их волшебным и чудным напевам

обучалась тихонько душа

и мечтала назвать своим делом:

оберечь, сохранить да помочь

обучала высокая флейта,

чтобы люди не рухнули в ночь,

в минусовый мороз фаренгейта…

 

Чтоб незваной беде помешать,

чтоб печали чужие разрушить,

и – помочь, и чуток поддержать

чьи-то слишком замёрзшие души…

 

 

МЕЧТА О ПОЛЁТЕ…

 

Как ни горько, но время:

пора уходить на работу…

Там, на улице, сумрачно,

дождик, возможно, польёт…

Так и не удалось

подыскать себе высшую льготу,

чтоб с сияньем в глазах

по утрам отправляться в полёт…

 

Впрочем, дело не в льготах,

а просто в отсутствии крыльев –

так и не отрастил…

И летать не умею совсем…

А когда-то казалось,

всего-то и надо:

усилие,

разбежался,

взлетел –

в отрицание всех теорем!..

 

Город снизу скользит:

там всё люди с утра суетятся…

Кто-то в небо посмотрит

и даже увидит тебя…

А всего-то и дел:

научиться себя не бояться –

и лететь,

и глядеть,

и смеяться,

всё в жизни любя…

 

 

БУДНИ

 

Снова устать до дрожания рук,

до ощущения боли у сердца…

После

сварганить простенький суп:

с луком,

картошкой

да чуточкой перца…

 

После – за чай под надзором луны,

под отдалённое тявканье шавок…

 

И до утра отложить колуны,

клинья да скрепы,

чей вид слишком жалок…

 

Снова с утра за извечный свой труд:

поиски досок

да гвозди поправить…

Стружки… Оттёски…

Сосед-баламут

просит себя же за пивом отправить…

 

Денег не жаль, только нет их пока…

Да и никак не предвидятся вскоре…

 

Надо трудиться…

Бегут облака…

 

Деньги же, брат, – всенародное горе!..

 

Так что давай, извиняй, много дел!..

Видишь, крыльцо скособочилось напрочь?..

 

Что-то поправил, а что – не сумел…

Вот уже

звёзды

готовятся на ночь…

 

 

РАЗГОВОР

 

Мне говорил мужик прокуренный,

пока мы ждали катерка:

– Эх!.. Много мы набедокурили,

а жизнь всё смоет, как река…

Орали, строили и рушили,

махали тряпками идей –

и многие платили душами

за благо собственных семей…

 

Спокойно говорю, что думаю,

и не скрывался никогда –

мне не проплачивали суммою

сынку грядущие года…

Я сам платил за всё заранее,

пускаясь изредка в грехи,

когда работал со старанием

и пробовал писать стихи…

 

Сынок – мечталось – будет умница,

во многом поумней, чем я:

в начальство с болтовнёй не сунется,

cам ринет в кашу бытия…

И в этой каше он поварится

и не повяжется с жульём…

И подрастёт, и отоварится,

и раздобудется жильём…

 

Всё в жизни у него получится –

и станет крепкою страна!..

Женой возьмёт себе попутчицу,

что будет до смерти верна…

И по всему, как получается,

здесь может выжить и не вор…

 

У нас тут многое случается…

Я в это верю до сих пор!..

 

 

В КОМАНДИРОВКЕ ПОД МАГНИТОГОРСКОМ…

 

Друг сказал, вздохнув с тоскою:

«Местных дам не очаруешь!..

Ни приветом, ни улыбкой

этих девок не пробить…

Вьёшься голубем небесным,

и воркуешь, и воркуешь!..

Но глядят, молчат, не дрогнут…

Может, пива прикупить?..»

 

Друг улёгся носом в стену

и лежит, сопит, бродяга:

дома дети, дома свары,

дома родственников гнёт…

Он вернулся нынче с танцев,

но и там не взвеешь стяга –

чуют дамы, что приятель

в чём-то ёрзает и врёт…

 

Дом приезжих – восемь комнат.

За стеной шумит бригада:

что-то пьют, почти дерутся –

день зарплат газовщиков…

Тянут трубы до Урала,

им зарплата как награда –

догрызут, дотянут нитку –

будет время отпусков…

 

День закончился внезапно…

Субподрядчики елозят:

«Нету щебня, нет подвоза,

нет растворного узла!..» –

тут понятно, что гадать-то,

все узлы «почили в бозе»,

их совхозы расхватали,

как их стройка не пасла…

 

Завтра снова поиск крана:

автокраны в дефиците.

Нету этих автокранов –

все в ремонте, как назло!

Чем погрузим? Чем разгрузим?

Что, руками?.. Извините!

Завтра просто горлом вырву!..

Хоть бы с краном повезло…

 

День закончился недолгий…

Холода.

Зима нагрянет, –

заметут снега-метели,

как себя не колоти…

Ведь зима всегда внезапна…

И – «пипец!», и стройка встанет,

жизнь увянет, жизнь заглохнет –

нет подъездов, нет пути…

 

 

СТАРЫЕ ТЕЛЕФОНЫ…

 

Вновь телефонных номеров нехватка,

подрастерялись эти номера,

и горько мне, что жил я без порядка –

их не сыскать, как было б ни пора…

 

Все номера остались в старых книжках

других времён и дней совсем других,

где жив мой брат, и я – ещё мальчишка,

и голос музыкантов не затих…

 

Они полны аккордов и звучаний,

аранжировок, где синкопы труб,

они ещё не ведают отчаянья

за то, что Хронос с ними слишком груб…

 

У них в умах Глен Миллер и Гиллеспи,

и с Джанго-то они на равных пьют,

им о Колтрейне всё твердят невесты,

поскольку всем не страшен неуют…

 

И разговоры о проблемах джаза,

о роли джаза в сцене мировой…

А что талант?.. Так это, брат, не сразу –

талант в учёбе вместе с головой!..

 

И номера тех телефонов в нетях…

Сменился мир у «лабухов» седых…

Но джаз живёт на маленькой планете…

Так что ж так жаль тех книжек записных?..