Где мне дом, скажите мне, дороги
Где мне дом, скажите мне, дороги
* * *
Спасибо, жизнь, за ласковое утро,
За мягкий свет, проснувшийся в тумане,
За новый день, обыденный как будто,
За муху, утонувшую в стакане.
За боль в спине, за вскормленный гастрит,
За первые шаги священным днём,
Спасибо, жизнь, за то, что всё болит,
А я же не жалею ни о чём.
Спасибо вновь за прерванный покой,
Забвенье ночи я не тороплю,
За утро, приходящее с тобой,
Спасибо, жизнь, за то, что жить люблю!
* * *
По нескошенным травам пойду за тобой
Босиком, искупаюсь в пыли,
Целовать меня будет полуденный зной,
Добавляя дурман конопли.
И обмякнут луга под ногами у нас,
Тёплым ветром в себя позовут,
Опрокинется небо лазурью сейчас,
Облака в бирюзу унесут.
Тимофеевка нежно уткнётся в лицо,
Стрекоза настрекочит покой,
Обручальное лето набросит кольцо,
Разнотравьем венчая с тобой…
* * *
Вечереет, лёгкий с моря бриз,
Парусник, белеющий в тумане,
Все дороги к морю только вниз,
Камни в них уложены стихами.
Здесь, в густой цветущей тишине
С запахом лавандовой волны,
Моя жизнь в любви призналась мне,
Возвратив ночам цветные сны.
Подарила счастье понимать,
Что дорога вверх из тех, что вниз…
Я сейчас по ним пойду гулять.
Вечереет, лёгкий с моря бриз…
* * *
Ты обожгла меня манящим взглядом,
Объятая истомой южной ночи,
Мой разум испугался: нет, не надо,
А сердце понимать его не хочет.
Твоё дыханье, тайные глаза,
И нежный сок твоих дрожащих губ,
И тихое, бессильное – «нельзя»
Под возмущённо-яростное – «глуп»…
Пока решал, что можно, как мне быть,
Ночь улыбнулась и ушла с другим.
Ты попросила просто прикурить,
Вкушая жизнь… А мне остался дым…
* * *
Где мне дом, скажите мне, дороги.
Сколько вас, навязанных судьбой,
Где с горчицей в ванне греют ноги,
Где в кровати прячется покой…
Где я знаю всё, что будет завтра,
Где и с кем я радости хлебну,
Или где не будет каши в завтрак,
Но в слезах от счастья утону…
Где себе я выберу дорогу,
И пойду дорогой я иной,
Только вот согрею в ванне ноги…
И в кровать… Надеюсь, ты со мной…
* * *
А Россия укрылась снегом…
Вьюга, ветры, метель, пурга,
Над величественным ковчегом
Потрудились для всех снега.
Всё укрыли: дома, дороги.
Стал действительно белым свет.
Всё засыпали: страх, тревоги,
Все укутали «да» и «нет».
И теперь, словно мудрый Ной,
Не пленяясь безумным бегом,
Белоснежный храня покой,
Вся Россия укрылась снегом.
* * *
В лазури купаются кудри берёз,
В проталинах мокрые парятся мхи,
И пахнет весною оживший навоз,
И где-то за лесом поют петухи.
А воздух врывается свежей волной.
Я небо хватаю руками, как хлеб,
Тревожа привычно священный покой,
Я вновь понимаю, как глух был и слеп.
Стою полупьяный, но сильно живой,
А дымкой тягучей волнует она…
Мы баньку не зря истопили с тобой
Как раз в воскресенье… к тому же весна…
* * *
Давным-давно заброшенный баркас,
Заботливо укутанный песком,
Вновь с грустью с моря провожает нас,
Глотая пены набежавший ком.
И я в глазах притихшую волну
Усиленно от сглаза укрывая,
Несу с собой, проплачусь и верну,
Я просто большее про море знаю.
Всё сложное останется на дне,
Усталость, боли, страхи и потери,
Вот только море станет солоней,
Цена любви, расплата за доверье.
Портал тепла, обитель чистоты,
Всё так же море щедро манит нас,
Но солонее диалог на «ты»…
И всё грустней заброшенный баркас…
* * *
Звуки скрипки, лето, вечер, море,
Мидии, прибрежное кафе,
И слова, что тонут в разговоре,
А очнутся в будущей строфе.
А скрипач смычком вонзился в душу,
Солнце утонуло в тишине.
Я прошу, сейчас меня не слушай,
Всё скрипач расскажет обо мне…
Вознесёт в надрыве над волной.
Что ненужно, просто в море смоет,
Что моё, оставит всё со мной:
Звуки скрипки, лето, вечер, море…