Журнальный мир

КРЕЩЕНИЕ ВНУКА

По листьям блестящим струится серебряный свет —

Омыли дожди благодатное тёплое лето.

Стоит Божий храм, будто облаком белым одет,

И люди спешат к нему, верой небесной согреты.

Звучит, будто с неба, высокий торжественный звон,

Над куполом древним плывёт голубиная стая,

А в храме крещенье… Торжественны лики икон,

И дети, как ангелы, смотрят, молитве внимая.

Я, ладан вдыхая, душою парю в облаках,

Немало поживший, смотрю в необычном волненье,

Как внука приподнял священник на сильных руках —

Судьбу его будто приблизив к Христу на мгновенье.

Мой внук несмышлёный! Хотел бы я в даль заглянуть,

Увидеть, как детские годы твои пролетели,

И радостно мне, что осветит твой жизненный путь

Свеча, что сияет звездой возле этой купели.

Наш мир — океан: и греховен, и праведен он,

И нашей душе в нём бывает то тяжко, то тесно,

Но вера ведёт: коли светоч духовный зажжён —

Дорогу к спасенью Отец нам укажет Небесный.

Дорогу ты выберешь, ратник России, Иван,

Ты Божие Слово воспримешь душой, подрастая.

Ведь Ангел Святой здесь тебе при крещении дан,

И первый твой храм — это Троицы церковь святая.

Да будет родная Россия чиста и светла,

Доколе сияет от Бога идущее Слово.

Ведь, что б ни случилось — на солнце глядят купола,

И Голубь Небесный над ними возносится снова.

АБАКУМОВСКИЙ ФЕВРАЛЬ

Умыта ветром солнечная даль,

А снег — как холст разостлан придорожный.

Сегодня — абакумовский февраль,

Нам словно улыбнулся сам художник.

Шумят ветра у птиц над головой,

Тревожа дали трепетными снами.

И кажется, что Мастер — здесь, живой,

Коломною проходит вместе с нами.

Его рябины снова ждут весны,

Озябшие персты на солнце грея,

И будут жить, на холст нанесены,

Не увядая, вечно не старея.

Асфальт подсохший солнцем разогрет,

Ручьёв и птиц струятся отголоски.

Что ж, Абакумов был большой поэт

Провинциальной красоты неброской.

Мазки его — что ливень грозовой:

Когда прольётся благодать на землю,

Наш город глянет звонкой красотой

С его холста, церковным гимнам внемля.

Не торопитесь от его картин

В тот мир, где сердцу суетно и пусто.

Весь этот праздник создал он один,

Но нет его… И днём весенним грустно…