Стихи
Стихи
О СУДЬБЕ, О ЛЮБВИ И О ТВОРЧЕСТВЕ…
Не выбираем, кем родиться,
Второстепенна наша роль.
Одна судьба распорядится,
Кто будет шут, а кто – король.
Есть тот, кто может прыгнуть в бездну,
Ходить по лезвию ножа,
И понимать при этом трезво,
Что это лишь для куража.
Есть, наверно, где-то тот,
Кто смешон, как анекдот.
И никак он не поймет,
Почему смешит народ.
А коль рожден ты музыкантом,
К тому же наделен талантом,
Тебе не нужен миллион,
Ты в музыку свою влюблен.
А есть, как я, поэт несчастный,
Сходящий по ночам с ума.
В своих стихах он дерзкий, страстный,
Душа же горечи полна.
Нас создал тот, кто выше нас,
И тут не нужно лишних фраз,
Ведь мы живем один лишь раз.
* * *
Жизнь коротка и быстротечна,
Но в то же время так сложна.
Ты мог прожить её беспечно
Или страданья пить до дна.
Ты мог сменить сто лиц и масок,
Но так и не найти себя.
Ты мог придумать сотни сказок,
Страдая, мучаясь, любя.
Ты мог любить, словно безумный,
А мог послать любовь к чертям.
И, позабыв, поддаться бурным,
Все разрушающим страстям.
Ведь, что любовь? – обман, не боле -
Нахлынувшая лава чувств,
Порабощающая волю
Сплошная череда безумств.
Намного проще одиноким
Прожить, не веря в чудеса,
Но это подойдет немногим.
И не гневите небеса!
Да здравствуют любовь и нежность!
Легки полеты в облаках -
Такая милая небрежность,
Мечта, пришедшая во снах.
Но жизнь сурова и строга,
Нам не подняться в облака,
А мы под ними, как всегда.
* * *
Мы писали романы,
И рассказы писали,
Попадали в капканы
И друг друга спасали.
Мы убегали в далекие дали,
Нас находили и похищали.
Нас истребляли,
В ссылки ссылали,
Чтоб вы не знали,
Как нас и звали.
Нам крылья ломали
И в клетках держали,
Летать не давали
И воли лишали.
Нам писать запрещали,
Наши книги сжигали,
Наш талант презирали,
Под землей зарывали.
Они ложь утверждали,
Много сильных сломили,
Но мы зло побеждали,
Людям правду открыли.
Они не понимали,
За что нас любили
Люди нам помогали,
Наши книги хранили.
Сколько бы нас ни били,
Сколько бы ни душили,
Мы одну только истину в строки вложили!