Стихи

Стихи

* * *

 

Льву Турчинскому

 

Очередь в букотделе, –

Люди – сникшие птицы…

Медленно, еле-еле

Скупщик листает страницы.

 

Очередь в букотделе,

Судеб различных очередь:

Мужчина в старой шинели

Книги украл у дочери.

Узнает – заплачет скупо:

Значит, стал снова пить!

Течёт под окошко скупщика

Очереди нить…

 

Вот собиратель перлов,

Местный книжный «монарх», –

Сбросить пришел Жюль Верна,

Старинный взять альманах.

 

Очередь льется, не тая,

Полмагазина запружено.

Старушка к груди прижимает

Книги покойного мужа.

Держит их нежно, бережно,

Как сына носила, бывало.

(Если б не тяготы денежные,

Неужто бы продавала!)

 

Очередь в букотделе –

Очень разные лица!..

Медленно, еле-еле

Скупщик листает страницы.

 

 

* * *

 

Л. Турчинскому

 

Я сегодня в день морозный

С неожиданной тоской

Вспомнил пушкинские сосны,

Холод окон на Ямской.

Возлежал в ночном сиянье

Снег на крышах, как башлык.

Шло желанное свиданье

С добрым миром верных книг.

Жил старинный, как поверье,

Праздник вечный и большой,

Час взаимного доверья

Между словом и душой,

Где с тобою мы любили

Взмах раскрытых книжных крыл.

Мягкий запах этой пыли

Сладок и приятен был.

Молодость,

Нет, даже младость

Полегла вдоль тех границ,

Где всегда царила радость

С тихим шелестом страниц.

Ради истины познанья –

Спор до третьих петухов.

И высокое мерцанье

Старых бронзовых стихов.

Юных дней многоголосье,

Свежий взлёт волны мирской

Там, где Пушкино и сосны,

Там, где окна на Ямской.