Стихи

Стихи

УТРО

 

Начало осени. Прохладный ветер с веста

Запутался в ветвях, но не всерьез.

Все спит еще, и, как фата невесты,

Туман стекает по стволам берез.

Уже привычные следы дождя ночного

Оставили дорожки на стекле.

Ты тоже спишь, и мне до остального

Нет никакого дела на земле.

 

 

ВЕЧЕР

 

Нить проводов, неясной линией

Круг света, фонарем очерченный

Твой двор в холодном синем инее,

Как с фотографии засвеченной,

Пятном за серою оградою

Горит окно, мелькают тени, и

Я никого здесь не обрадую.

Я сам пришел без приглашения.

Ты в доме, как в забытой крепости,

Прости, что я сегодня вечером

С порога говорю нелепости,

Чтоб ты смеялась недоверчиво.

Пусть будет ветер пересмешничать,

Встречая ночь, и солнце севшее.

Я говорю, и струи вешние

Текут по руслу обмелевшему.

 

 

ПОЭТ

 

Он всегда любил стоять на виду,

Когда звук хлопков дороже, чем свет.

На кураж свой, а скорей на беду,

Для себя решил, что будет поэт.

Чтобы жечь глаголом, если дано,

Чтоб взрывался очарованный зал,

Чтоб хлестало через край, как вино,

Даже если ничего не сказал.

Можно петь и струны рвать на куски,

Не имея ничего за душой.

Но ведь не зря ж в стихах начало каждой строки

Неизменно только с буквы большой.

Можно радоваться крохам куска

И неделями писать ни о чем,

И глядеть через плечо свысока,

И не знать, что ты уже обречен.

Ангел с облака неслышно слетел

И неслышно за собой поманил.

А он всегда себе под ноги глядел

И ничего в итоге не уловил

Он писал и пел, как будто во сне,

Было, не было ему ж все равно.

И все больше о цветах и весне,

А хотя, по сути, осень давно.

Может с возрастом замылился взгляд

Или все закостенело в груди.

А на круг выходит просто петля,

И он, кажется, в нее угодил.

Хоть еще найти пытался словцо,

Чтобы вставить покрасивее в слог.

Но сказать ему об этом в лицо –

Это выбить табурет из-под ног.

Часто путаем мы зло и добро,

И от этого немеет душа.

Но тогда берется в руки перо,

Когда кажется, что нечем дышать,

Когда, кажется, что свет потускнел,

А колючий ком у горла стоит.

И вереницы недоделанных дел

Спотыкаются о мысли твои.

Глупо плакать, что бредешь в темноте,

Что все сгорело, только пепел и шлак.

И что весь мир твой для тебя опустел,

Когда ты иссяк, а Муза ушла.

Но ведь еще не догорела свеча.

А кризис жанра, далеко не конец

Надо лишь помнить, что в начале начал

Было слово, за которым Творец

 

 

ЛЕТО

 

Гроза прошла и лужи стеклами

Под небом, как под образами.

На спящий мир природа мокрая

Глядела светлыми глазами.

Меж лесополосой и пашнею

Рябина с челкой непричесанной,

И маревом дожди вчерашние

Качаются над сенокосами.

А у реки под самой гривою,

Переплетясь своими кронами,

Стоят в тени береза с ивою,

Как две подруги разведенные.

И опустивши ветви-волосы

К самой воде, покрытой рябью,

О чем- то шелестят в полголоса,

О чем-то о своем, о бабьем.

Светает. Клены кривобокие

Склонились над травою влажной.

И где-то поезда далекие

Перекликаются протяжно.