Стихи

Стихи

* * *

 

Усталый снег ложится на мирок,

мороз жует шаги, как черствый пряник.

Бабуля в холле выдаст номерок —

пластмассовый билетик на «Титаник».

 

Второй этаж. Больничный срам и срач,

и смрад, и страх. Знакомая палата.

Течет вода, и моет руки врач,

копируя движение Пилата.

 

Бинты. Старухи. Кровь. Сиделка. Шприц.

Гора пилюль. Тарелка абрикосов.

Какой мудак был этот датский принц!

Конечно, быть. Здесь нет других вопросов.

 

Я насмотрелся тех, кому в свой рай

Господь любезно приоткрыл калитку —

все как один за жизни острый край

хватались, словно тонущий — за нитку.

 

Спастись и выжить — вот и вся мораль…

Я выходил во двор, одевшись наспех.

Москва плыла сквозь ночь, что твой корабль,

а новый день навстречу полз, как айсберг.

 

Произнося набор дежурных фраз,

я так боялся, мама, уезжая,

что этот самый раз — последний раз…

И ты была нездешняя, чужая…

 

Я сам ходил, как заведенный труп,

но я не мог себе позволить жалоб…

А город плыл, и дым валил из труб,

и музыка играла с верхних палуб…

 

Прошло полгода. В нашем трюме течь.

Идем ко дну, и захлебнулись звуки.

Немеют руки, но спасает речь —

я вру тебе, что в мире нет разлуки.

 

Когда-нибудь, с пробоиной в борту,

причалим мы с тобой к небесной тверди.

Какой-нибудь весною. В том порту,

где нет лекарств, отчаянья и смерти.

 

 

* * *

 

Как скучно жить, мой юный падаван,

от жизни ничего не ожидая.

Давай с тобой заглянем под диван,

там где-то был мой старый меч джедая.

Бери, он твой. Под пиво и музло

план обустройства космоса составим.

Но только помни, что большое зло

не опрокинуть, самому не став им.

Добро, что прет комбайном по стерне,

не лучше зла и так же пахнет серой.

Не хочешь быть на темной стороне?

Скорей всего, окажешься на серой.

Пойдем, покурим, что ли… И накинь

пальто на плечи: во Вселенной ветер.

Я тоже был прекрасный Энакин,

но вейп купил. И ныне я — Дарт Вейпер.

Прокуренными легкими сипя,

на мир сквозь дыры черные взирая,

изгнанником я чувствую себя

из юности, как будто бы из рая.

И потому я сжег черновики —

стихи и песни, те, что не допеты.

Империи нужны штурмовики

и дроиды, а вовсе не поэты.

Врастает в кожу черная броня —

надежней нет от горестей охраны.

Так лучше, чем, судьбу свою браня,

выть на луну, зализывая раны.

Мне нравится презрение читать

в твоих глазах, дурак, щенок, невежда.

Пока ты не разучишься мечтать,

у мира есть еще одна надежда.

Тебе пора. Ночных светил парад

закончился. Заря заголосила.

Уже не помню я, в чем сила, брат,

но пусть с тобой всегда пребудет сила.