Стихи
Стихи
***
Я вырастаю из старых вещей,
корни пускаю до мокрых пелёнок:
что пригорюнился, братец Кощей?
Не узнаёшь? Это я — Нахалёнок.
Видишь — вот сабля, вот цепь на суку
старого дуба в осиновой роще.
Сколько кукушка отмерит «ку-ку»?..
Не угадаешь… Тебе-то попроще —
спрятал яйцо и живи, будь здоров.
В жизни-то всё прозаичнее будет:
не оглянёшься на стук топоров —
не угадаешь того, кто зарубит.
Да и неважно. Яга-то жива?
Вот ведь летучий сюжет для картины!
А у меня проросла трын-трава,
ты не поверишь — до окон квартиры.
Люди смеются, а мне всё равно —
пусть себе ищут в других гегемона.
Часто у нас принимают рядно
будто шелка от царя Соломона.
Ладно… Царевич, Царевич-то где?
Дети остались от первого брака?
Только подумать… А впрочем, везде:
вырос, женился и умер от рака.
Как там Илюша? Как меч-кладенец?
Как наш Иванушка? Всё при невесте?
Надо же… Вроде счастливый конец:
ты вроде умер, они вроде вместе.
Знаешь, бессмертный, везде всё не то…
И не поймёшь — то ли явь, то ли снится:
вроде себя в решето,
а вырастает сорняк — медуница.
***
Он говорил: «Поехали в Мадрид!
Там хорошо, знакомый говорит.
Увидим «Гернику», «Менины», «Маху». Либо
в Брюссель поедем, как тебе Магритт?»,
а ночью нас убил метеорит —
огромная космическая глыба.
Бессмертья нет. Искусства тоже нет.
Есть тайное движение планет,
есть память, запечатанная в пластик.
В ней тишина и звёзды над рекой.
И есть покой, как выразился классик.
Холодный, оглушающий покой.
***
Было страшно и неправильно,
было так, как не должно, —
и последняя испарина,
и лицо как полотно.
Ты-то думал, что короткую
спичку вытянет другой
и судьба с пустой коробкою
на тебя махнёт рукой.
Всё шарады будут, ребусы,
всё подсказочки к концу
да весенние троллейбусы
по Садовому кольцу.
И казалось, что безбрежная
жизнь качается в окне
и не в силах центробежная
сила вынести вовне.
Но она, конечно, вынесла
то, что выдано в кредит,
и сквозь дыры в шторе вымысла
вечность сонная сквозит.
И при каждом дуновении
ледяного ветерка
штора вздрогнет на мгновение —
и колышется слегка.