Стихи
Стихи
* * *
Покуда осень — спешка не нужна,
На юге бабье лето третье кряду.
Бог — кинщик, но ему не до кина,
Он грустен среди птиц и винограда.
Постой, зима, твой плавленый сырок
Под новое вино еще не съеден.
И девочка Бетховена «Сурок»
Играет специально для соседей.
* * *
Станешь пенять на тоску, наливать по одной
И, сигарету к виску, выдыхать в летний зной.
Радуйся, что живешь, ноги и руки есть.
Счастье — колючий еж, да не про нашу честь.
Видишь, вон, облака, словно боги, плывут,
То-то и жизнь — река, «соло на underwood».
А присмотришься, там — вешний порядок слов.
Мир — как центр листа. От четырех углов.
* * *
Солдаты пьют вино, едят чеснок.
И Авиньон все дальше от столицы.
И мальчик, незатейливый щенок,
В объятьях спит у полковой девицы.
Так низко небо и бела луна,
Что звезды можно протыкать штыками.
И слышно, как в реке, достав до дна,
Ложится на века упавший камень.
* * *
Мотай на ус, что избежать огня,
Солдатик оловянный, смысла мало.
Жизнь — та еще, по сути, западня,
И не таким хребты она ломала.
Дремуча осень, но зима — бела,
Как лист, который выбрало начало.
Крути, шарманщик, ручку, чтоб плыла
Мелодия и заново звучала.
* * *
Вторую половину дня
Оставишь где-то.
Где лето? — спросишь у меня —
Где лето?
Каким таинственным свинцом
Мрачнеет небо.
Я мало говорил с отцом,
Я сыном не был.
Уже октябрь пришел на трон —
Жить-поживать бы.
Я видел много похорон.
И две-три свадьбы…
* * *
Л. Г.
Бывает, что не страшно проиграть,
А выиграть — совсем невыносимо.
В автобус сядешь и ручную кладь
В ногах поставишь. За окном красиво
Плывут холмы, поселки, деревца
В края невозмутимого прошедшего.
И ты, от солнца спрятав часть лица,
Глядишь в окно с ухмылкой сумасшедшего.
Еще в холмах автобусу петлять
Под облаками, ярким небом синим.
Мне жить не страшно, что-то в ней менять.
Вот только умирать невыносимо.
* * *
Л. Г.
Вернется все, причины не ищи.
Скамейка в парке. Дерево у входа
Во двор. Как подростковые прыщи.
И теплая, как мягкий плед, погода.
Старушка в коридоре у окна
Общаги, что глядится прямо в осень.
Бутылка коктебельского вина.
А, может, все и не вернется вовсе.
И станет новой жизни полоса
Напоминаньем прошлого, осадком.
Как будто ошалевшая оса,
Увязнув, копошится в чем-то сладком.