Стихи

Стихи

* * *

В краю дымов и горечи осины,

Где отдано все белой краске,

Моя Небесная Россия

Висит над головой опасно.

И словно миллион сосулек

И звон замёрзших водопадов,

Вся в трещинках садов и улиц…

Соборов перевёрнутых громады –

Вниз головами купола с крестами,

Вниз башни – мир тот перевёрнут.

И одиноко бродит память

Отыскивая и разбрасывая зёрна.

 

Из инея, из звона и из теста

Не обращая на ветра вниманье,

Моя Россия неизвестна, –

Как облако, загадкой мирозданья,

Она не уплывает, а зависла

И чуть заметно осыпает иней,

Натруженная, словно коромысло,

Нагруженная солью и Сибирью.

И словно в непогоду туча,

Цепляется за крыши и фасады…

И у меня – такая же живучесть

Держать над городом свои громады.

 

Не в мистику невыспоренной сини,

Не в молоко разбавленных поверий,

Озябшая Небесная Россия,

Открой мне белые узорчатые двери!

Пока живой я и пока я тёплый,

Пока я различаю сны и зёрна,

Повесь меня за хвостик мой прикольный

Каким-нибудь пескариком иль воблой…

 

В краю дымов и горечи осины,

Где отдано всё белой краске.

Моя Небесная Россия

Висит над головой опасно.

 

ВОРОНЫ

НА ГОРОДСКОМ

БУЛЬВАРЕ

 

«На ангела, похожего на ворону, смотрю с сожалением.

Он хрипло кашляет от наших желаний и взаимной ненависти.

На ангела, похожего на ворону, смотрю с завистью.

Он взлетает, расправив крылья.

А мы продолжаем желать невозможного…»

Виталий Карманов.

Чёрные ангелы – крикливые гении,

вы ли всё знаете о Проведении?

Скоро мороз –

и на белой странице

вам на деревьях помойка приснится..

Что вы кричите и бЕситесь, ангелы?

Птицы, вы птицы…

Летите к награбленным

кучам породы, к цистернам бензина!

Мне же – с утра ковылять к магазину.

В нём наклюю немножечко хлеба,

сыра кусок –

разменяю рубли…

Вам хорошо: у вас зимнее небо,

Бог капитан, облака корабли!

 

* * *

Всё суета сует и суета.

Но где-то здесь разлита вечность,

Как будто бы Господь устал.

И я дышу, грущу беспечно.

Чуть лёгкий бриз, тоска небес

И листьев предосенняя простуда

Как будто навсегда остались здесь,

Но никогда я здесь не буду.

Аллея парка и сухой асфальт,

И длящаяся вечности минута.

А мне себя нисколечко не жаль –

Ни для чего, нигде и ни кому-то.

Я сам себе, и сам я – свой.

Я днём луна, а ночью солнце.

Никто же не полезет за луной,

Которая лежит на дне колодца.

 

* * *

Моё кочевье завершит менгир –

Гранитный камень из земли

с кусочком хлеба.

Из трёх берёз на сопке монастырь,

Закрытый паутинкой и ключом от неба.

Я не выбрасывал под ноги этот ключ –

Течёт водой его дорога…

Открою солнышко в разрыве туч –

И слушаю листву, как шёпот Бога.

 

* * *

В седьмую пятницу

От сердца отлегло –

Я на задворках кружевного сада…

Зима. Но удивительно тепло
В чистейшей шубе снегопада.

Плывёт по белой целине
Кораблик,

торжествующий во мне;

От волн-сугробов радость:

Я – на земле,

я на земле!

И дальше незачем мне падать.

 

 

* * *

Ивы плачут в зелёную воду,

Выводя и круги, и плевки…

И – «Слепой перекат» –

восемь бродов –

Трепет детства и мощь реки.

Поворот, движенье – инакость.

Глубина. И размокшая мякоть

Хлеба плавает в лодке по дну.

(Я найду себе землю, найду,

Где не надо ни охать, ни ахать)…

Хлебом кормятся рыбы, собаки,

и рьяные

Свиньи тоже не выбросят хлеб.

Он же плавает вместе с гольянами

Брюхом вверх.

 

* * *

Паутинкой тюлевой занавески в окнах.

Половицы в доме будут долго охать…

Не вернуть июля, на траве росу.

Посмотри в ладони – я слезу ношу.

Там, где вненарошку радости и горе,

Там, где недоступность запретных территорий.

Под опорой ЛЭП в омуте крестами
Пацаны в воде под небесами.

Облака уходят – кони и верблюды.

И они в природе маленькие люди…

Сеновал, забитый терпким духом сена.

Звездные горошины светят из вселенной.

Жизнь в сплошном неведении
Здесь, во тьме ночной.

Поезд звуком дальним позовёт с собой.

И шумит в долине и стучит на стыках,

Будто бы для сердца есть в дорогу выход.

Утро петуховое, ожог ног в траве –

Ощущенье голое в аховой росе.

 


 

РЕЗОНАНС НА ПРОЧИТАННОЕ

«Поэзию Сергея Озерова невозможно, да и ненужно измерять логикой. В логических построениях она бы моментально увяла. Ей, как облакам в небе, надо клубиться, разбрасы­ваться. Её противоестественно раскладывать на темы, потому что поэт пишет только о том, что волнует его в данный момент. В стихотворениях поэт старается уйти от привычного. В них нет горизонталей все наискосок с подрывом в вертикаль, а если уж вдоль, то обязательно тут же и поперек. Стихи его как раз и подкупают не изощ­ренностью ограненной строки, а непосредственностью первого, сразу же впечатляющего, выдоха ее в миг волнующего наплыва чувств».

Геннадий Кузнецов.