Стихи
Стихи
Вот что написал поэт в сопровождении к своим стихам:
«О себе… Ну, а что о себе можно сказать? Родился в прошлом веке. Учился в прошлом веке. Все стихи написаны, в основном, тоже в прошлом веке.
В нынешнем живу только 16 лет. Не привык ещё…
Воспитание советское. Как бы кто ни прикидывался диссидентом, нравственные начала забиты в нас очень прочно. Эти нормы были списаны с общечеловеческих заповедей: «Не убий, не укради»… Так ведь? Ну, как-то так».
* * *
Верим в сказку,
Верим в чудо,
Верим в искренность желаний,
И еще во что, бог знает,
верим, жизни вопреки…
Но проходит миг развязки –
В никуда из неоткуда.
И в минуты расставаний
Ни улыбки, ни руки.
Все придумано не нами,
Не для нас, и не про это.
И кому какое дело
до совсем чужой тоски?
И исчезнут, канут в Лету,
За горами, за долами
Неизвестного поэта
Неудачные стихи.
* * *
Тогда совсем не будет слёз,
когда меня трудяга «Ан»
потащит в небо и в мороз
из Магадана в Сусуман.
Оставлю «на материке»,
как старожилы говорят,
надежду на сухом песке
и горечи зеленый яд,
и невозможность изменить,
когда хватает сил менять,
чтоб было некого винить,
чтоб было нечего терять,
проделав через полстраны
привычный путь на Колыму,
куда с виной и без вины
не пожелаешь никому…
Я оставляю за собой,
покуда жив и невредим,
в беде и радости любой
молиться именем твоим.
И если больше не дано –
корить кого-то не с руки…
Оставлю право хоть одно –
на откровенные стихи.
Что толку плакать обо мне,
к чему? Ни сердцу, ни уму.
…За Колымой, по Колыме,
от Колымы, на Колыму…
ОПРЕДЕЛЕНИЕ ЧУВСТВА
Что же это такое, что же?
Отчего мурашки по коже?
К сожалению, это похоже
на иллюзию или фарс.
Всем нам хочется, чтобы вначале
только нас в толпе отличали,
чтоб любили и привечали,
чтобы просто помнили нас.
Но со временем познается,
что на свете все продается,
что последним, увы, смеется
обязательно негодяй.
А какой-нибудь малый славный –
непутевый, зато забавный –
по дороге, не самой главной,
обретает, отнюдь, не рай.
Оттого, что любовь не шутка,
что она – за гранью рассудка…
И становится просто жутко
от сознанья, что все не так,
от того, как непоправимо
жизнь и счастье проходят мимо.
И следишь за ужимками мима,
как философ или дурак.
* * *
Остаться одному… Подумать на досуге
иль другу старому поплакаться в жилет?
Да где же он, досуг?
Вся наша жизнь на круге,
и времени все нет. И друга тоже нет.
Бежим, бежим, бежим…
Мелькают дни и даты.
Вчера еще юнцы – и вот уж столько лет!
И что ты не сказал кому-то и когда-то,
не скажешь никогда. Назад дороги нет.
Бежим, бежим, бежим…
Пора остановиться.
Спокойно посидеть и подвести итог.
И давняя мечта, как голубая птица,
от суеты сует метнется за порог.
Куда-то все бежим, торопимся куда-то.
Отодвигает быт вопросы бытия.
Душевный непокой – мизерная расплата
за все, что не успел
ни он, ни ты, ни я.
Беги, как все бегут – не шатко и не валко.
Не рыпайся вперед и не труби отбой.
Но лишь не нарушай извечного порядка,
где все бегут в толпе.
И каждый – сам собой.
* * *
Не горюй о том, что было.
Не кручинься, голова.
Все равно, что было – сплыло…
Лишь бы рифма приходила,
Лишь бы милая любила!
Остальное – трын-трава.