Там шла тропа береговая

Там шла тропа береговая
Стихи

* * *

Я вхожу в бор.

И мне так хочется, чтобы он сказал:

«Я ждал тебя».

А я отвечу: «Ты ждал, и я пришёл».

1987

 

* * *

Нине Кнауб

Деревья стоят в куржаке1,

как белые сны в колыбели.

Они побредут налегке

от Томска и до Парабели.

 

Вдоль правильного полотна

дороги, ведущей на Север.

Вот так по тревожным волнам

когда-то влекло Одиссея.

 

Его неизвестность была

подобна бескрайнему снегу…

Но северной трассы стрела

выводит к теплу и ночлегу.

 

Здесь люди, морозам назло,

не съёжились, не огрубели.

И значит, считай, повезло –

ты в мягком плену Парабели.

15.12.2018

 

* * *

Как готы Алариха, знаешь, когда-то

тянулись к мерцавшему золотом Риму,

так тучи сегодня тянулись к закату,

всё небо заполнили, необозримы.

 

И солнце, в последнюю силу играя,

ласкало дорических сосен вершины,

но мрачные тучи от края до края

смыкались, по-варварски несокрушимы.

 

И вместе с тобой умирая, Европа,

тебе говорю я прощальное слово

под грома небесного сдержанный ропот,

под молнии – отсвет величья былого.

 

* * *

Пила-двуручка стоит в сенях,

она ушла на покой.

Какой родной была для меня,

как свыклась с моей рукой.

 

Теперь, когда уже не найдёшь

в мышцах игры былой,

предпочитаю немецкий «Bosch» –

легко с электропилой.

 

И знаешь, скажу я: такие дела,

что нет в том моей вины.

Мы общей молодостью, пила,

с тобой соединены.

 

 

ОБЬ. ВОСПОМИНАНИЕ

 

Не зная горя и беды,

и день-деньской не уставая,

мы пропадали у воды.

Там шла тропа береговая.

 

Мы тоже шли, и с нами пёс.

С парома музыку сносило.

Чему смеялись мы до слёз?

Играли молодые силы.

 

Той славной музыке дано

жить, про тебя не забывая,

и как в замедленном кино

шла полоса береговая.

 

В нас остаётся навсегда,

что дорого и что любимо:

и своевольная вода,

и преданность собаки Бима.

 

Пусть годы обращает вспять

свет, неуклонно убывая,

но вспоминается опять:

там шла тропа береговая.

 

* * *

Вы, фламандцы, творцы золотой полумглы,

даровали мне милость:

ведь мирские обиды не так тяжелы,

если сердце любовью омылось.

 

Как звучало красиво и строго: реглан,

и с дождями согласно

возникало певучее имя Легран

и шербурские зонтики, ясно.

 

И ветрами весенними мне принесло

новый образ свободы,

потому и ахейской триремы весло

опускал я в сибирские воды.

 

Сколько бы ни пытались меня укатать

мастера телерадиоблуда,

мне мерцает надежда в зрачках у кота –

несгибаемого Робин Гуда.

 

* * *

Крáя жизни не видят глаза.

Вроде знаешь: далёко-далёко,

а гляди – не успеешь сказать –

пролетит в мановение ока.

 

Между тем на руках втихаря

расселились пигментные пятна,

лучше всяческих слов говоря,

что уже нет дороги обратно.

 

Но сорви и в руке разомни

эти мягкие листья. Размяты,

воскресят улетевшие дни

ароматы мелиссы и мяты.

 

Вспомнишь сказки, что слушал впотьмах,

или лёгкие сны на рассвете,

где на свежих зелёных холмах

окликают ровесники-дети.

 

* * *

Где оно, господи боже мой,

время беспечности – лето,

что приходило ко мне домой?

Песня его допета.

 

Кануло, и не сыскать следов,

и ещё безутешней

видеть в преддверии холодов

брошенные скворешни.

2016

 

* * *

Памяти погибших поселений

В августе зрели травы,

и над полем летали

солнечные пушинки.

Как позабыть о том?

 

Был на тридцать четвёртом,

на сорок первом квартале,

был на очень далёком

восемьдесят шестом.

 

Помню узкоколейку,

вскоре её не стало,

и навсегда исчезли

люди и голоса.

 

Будто и не было вовсе

ни одного квартала,

будто их кто-то выдумал.

Да уж не я ли сам?

Окт. 2018

 

* * *

И, как всегда, несдержан,

и – навсегда свободен.

Из старого стихотворения

 

Ветер прошёл к порогу

и отыскал меня.

Ветер позвал в дорогу

по истеченье дня.

Я не пойду по звуку,

силы уже не те,

дай мне, товарищ, руку,

поддержи в темноте.

Да, на подъём нелёгок

пожилой пилигрим,

но, ступая бок о бок,

может, поговорим?

Выйдем мы на дорогу

в сумрачной тишине,

говоря понемногу

о тебе, обо мне.

Как тревожно и странно

свет мерцает во тьме,

так вот у Тициана

на его полотне…

Эй, ты меня оставил?

Впрочем, твоя игра –

это игра без правил,

ты, безусловно, прав.

Я тебя не неволю,

да и ты не взыщи.

Канешь, как ветер в поле,

там уже не ищи.

 

 

Дорогой Владимир Михайлович!

Томские писатели сердечно поздравляют Вас с юбилеем. Желаем Вам здоровья и успешного воплощения всего задуманного.

 

 

1 Сырость в воздухе, которая садится на предметы, кои холоднее воздуха, и замерзает на них пушком, что случается после отдачи сильных морозов (Вл. Даль).