Журнальный мир

Родился 29 сентября 1963 года в Новосибирске.

В том же году семья переехала в город Мыски Кемеровской области. Здесь Сергей окончил среднюю школу, затем Новокузнецкое строительное училище. Работал на стройках города. С 1987 года и по настоящее время работает энергетиком на Томь-Усинской ГРЭС.        

Первые стихи написал в 1974 году. Первая большая подборка стихотворений опубликована в газете «Путь к победе» в 1983 году в Норильске, где проходил службу в армии.

В 1996 году произошёл творческий всплеск, когда начал писать тексты песен, исполнять свои произведения. Песня «Ностальгия по Руси» победила на международном фестивале авторской песни «Бабье лето-99».

В ноябре 2012 года Сергей Викторович Берестов принят в Союз российских писателей по рекомендации Московской областной писательской организации (членский билет № 843).

Печатался в литературных сборниках, в альманахах «Огни Кузбасса», «Литогранка», «Союз писателей».

Издано два авторских сборника – «Я расскажу тебе о многом» и «Стихобразия».

* * *
У Слова есть начало и фундамент –
Генетика, звучащая в гортани.
У слова есть народности орнамент:
Что раз услышано – навеки сердце  ранит.

Построенное надо завершить,
Когда на стены тратишь свои годы.
Когда не боли рвутся из души,
А языки и музыка природы!

У Слова – Бога век и Бога память.
Слова – в движении, дыхании планет.
Не смейтесь, если в полночь чем-то занят,
Бессонницей измученный, поэт…

И знаю я, ничем не сокрушить –
Глаголом проплывающее в сводах

Любое состояние души,
Любое состояние народа.
 

* * *
Шелестящие шины машин,
А до них – скрип рассохшихся дрожек,
Не приблизили нас до вершин,
До которых ведут сто дорожек.
 

А мудрец, познавая, молчал

И с восходом любовно общался,
И закатом себя насыщал.
И не крался, не гнался, не мчался…

Где до сердца открыты глаза

И душа глядит – тысячеокая, –
Там вмещается вся бирюза
От небес и до моря глубокого.

СОЛДАТ 

Он шагал по майскому Берлину

В потной гимнастёрке, не спеша. 
Был он худощавый, не былинный, 
На груди – притихший ППШа. 

Тишина и ветер… не логично. 
Птицам в небе дали покружить…

Как-то радостно и непривычно, 
Без боёв, наверно, дальше жить. 

Семь десятков лет – такая мена

За четыре года ратного труда. 
Кровь едва бежит по старым венам, 
Налились усталостью года. 

Смерть его боялась молодого,
А теперь, спокойная, ждала. 
И сидела часто у порога, 
И не подгоняла, не звала… 

Глухо застучали комья глины. 
Так стучится вечностью покой… 
Он шагал когда-то по Берлину. 
Он закончил свой последний бой. 

РОДИНА
 

В сено тёплое вонзил вилы я

Там, где батя мой всё скосил. 
Ах, ты, Родина, моя милая! 
Сколько зреет здесь твоих сил! 

От сырой земли и до небушка, 
От реки живой до лесов, 
Благодать твоя зреет в хлебушке – 
Все мы вскормлены с колосков. 

Копны сложены. Солнцем пройдено 
Половина дня… Мне б – в тенёк. 
Ах, ты, милая моя Родина! 
Есть ли краше где уголок? 

Под берёзою шелестящею 
Выпью кружечку молока. 
И взгляну наверх – на парящие 
Моей Родины облака. 

* * *

Рано травы росятся, 
Росы к небу просятся. 
Лес зарёй расцвеченный. 
Птицы расщебечены. 
Поле небом обнято… 
Косы на-плечь подняты. 
Звоны над прокосами. 
Полукружья – косами. 
Травы скоро скосятся – 
Косари воротятся, 
Вечер мирно и легко

Выльют в крынки – молоком. 

Кудыкина гора

Для любви и дерзости – 
Что бы ты ни выкинул – 
В каждой нашей местности

Есть гора Кудыкина. 

Где она? Вопрос… ответ, 
Остро, смачно вытканный: 
Даже есть в Караганде 
Горочка Кудыкина… 

«Ты, кудой же?» – одессит

Спросит Сеню Викина… 
«Да тудой… там брат сидит

На горе Кудыкиной»… 

Наша милая земля 
Сказками утыкана. 
Дремлет Родина моя

На горе Кудыкиной! 
 

РИСУНКИ

Нарисую войну я шинельною серою краской,

Тишину перед боем и шёпот сердечных молитв,

Желваки и глаза под железной, пехотною каской,

В них сплелись беспощадность и вера в себя: «Буду жив».

Воронёный «Тэ Тэ» поднимается над головою

И «за Родину» крик устремляет в атаку бойцов…

Кто-то будет курить и молчать после этого боя,

Кто-то будет писать в «похоронке»: «Ваш муж, Иванов…»

Нарисую я путь до Победы – извилистый, слёзный,

Где в грязи по колено «на пуп» поднимают лафет,

Где собрался в атаку такой молчаливый, серьёзный, –

Оказалось в последнюю, – мной не увиденный дед.

Нарисую разводы солёные на гимнастёрках,

Сиротливые, слёзные кончики женских платков.

И, конечно же, руки, до красных мозолей истёртые,

И урывки тревожных, вповалку, коротеньких снов…

День Победы одену в цветные и яркие краски.

В них не будет окопов, со смертью в обнимку траншей.

В них лишь май и цветы, разноцветные мамы, коляски,

И в два зуба улыбки чудесных, грудных малышей.

День Победы сверкает в медальных рядах позолоты

И оркестры играют военные марши побед.

И шагают седые, увы, поредевшие роты,

Вспоминая опять свой победный весенний рассвет.