Журнальный мир

***

В мареве летних полдней

голосом незнакомым

осень зовет меня тихо.

Чувствую — это она.

Непроходимой болью

копится в горле комом.

Странно душе и дико,

хоть и нельзя не знать.

Тянется ночь к восходу.

Клонится жизнь к закату.

Время посеет камни —

вызреют сон и явь.

Зной или непогоду,

гул громовых раскатов…

Внемлю.

Ты так нужна мне,

краткая жизнь моя.

***

Мутное утро

в долины стекает с небес,

стелется мелкопузырчатой пеной тумана.

Сладко в груди от того,

что мне холодно здесь.

Жарко в душе.

И от этого больно и странно.

Искренне видеть

и не умиляясь любить.

Много ли счастья в пустом созерцании?

Чувствовать кожей,

как солнце выходит в зенит.

Вечной дорогой пройти в никуда ниоткуда.

…Мутное утро росой растеклось по траве.

Небо светлеет,

из серого сделавшись синим.

Кто-то слегка прикоснулся к моей голове.

Я оглянулся

и понял,

что

это — Россия.