«Восстающий из смертных оков...»

«Восстающий из смертных оков...»

Стихи

Вологда

 

Памяти Алексея Ганина

 

Вся Вологда — из кружева,

Прилуки — из литья.

Овеяна легендами

Прародина моя.

Курганы да могильники,

Соборы да кресты…

Для сердца нет желаннее

Неброской красоты.

Здесь жили преподобные

Димитрий и Игнат.

Теперь святые мощи их

От бед сей град хранят…

А с фресок Дионисия

Снисходит благодать…

Сияют лики дивные

И плачет Божья Мать…

Форпост Руси на Севере,

Приют царя Петра.

Ах, Вологда! Ты — ссылкою

И крепостью была.

Коня стреножил Батюшков

У берега реки.

Рубцов в полях сиротствовал

И плакал от тоски…

Вскормила Вологодчина

Святых, богатырей.

Художники и зодчие

Талант дарили ей…

Венчала ты Есенина

И друга родила –

Поэта из — под Коншина,

Архангельска села…

Звать — Алексеем Ганиным.

До возраста Христа

Его распяли нелюди

И смолкнули уста…

Но снова возрождаются

И души, и мечты.

Ах, Вологда! Прекраснее

В сто крат сегодня ты.

И песни колокольные

Плывут со всех сторон.

С молитвой пробуждается

Старинных храмов звон.

Тобой — не налюбуешься,

Нет слов, чтоб описать…

О, Вологда-лебёдушка!

Люблю тебя, как мать!

Вся Вологда — из кружева,

Из бересты, литья.

Москвы она ровесница,

Прародина моя!

 

 

На Ваганьковском, у Есенина

 

Ты, воспетый томами стихов,

Восстающий из смертных оков

Беломраморной головой –

Дух России, Есенин — живой!

И друзьям, и врагам твоим –

С белых яблонь прощальный дым,

Чтобы в сердце смогли сберечь

Пламя душ поминальных свеч…

Я стою над могилой — живой,

С непокрытою головой…

Вся Россия несёт цветы

К этим липам, что помнил ты…

Будет ныне и вечно звенеть

Строк твоих златокудрая медь!

 

 

На родине Николая Клюева

 

С.И. Субботину

 

Ах, вытегорская водица!

Дайте, дайте мне напиться

Из Поэзии Ключей,

Там, где Клюев — соловей

Олонецкий и ведун

Растревожил светлый ум

И собрал наш «Песнослов»

Серебром заветных Слов.

 

 

* * *

 

1 февраля 1996 года день памяти

журналиста, краеведа В.П. Саватеева

 

Нас можно рассыпать, изъять из набора…

Мы в гении выйдем, но это не скоро:

Сначала — распнут и не раз — предадут,

И грязью, и ложью, и матом — польют…

Но к нам не пристанет — что скоро — не споро:

На белые крылья — пятно от позора,

Мы — выше, мы — выше, мы выше давно.

И бьётся Души нараспашку окно –

На завтра, на завтра… забыв, что вчера

Её распинали… гвоздями… с утра…