«Восстающий из смертных оков...»
«Восстающий из смертных оков...»
Вологда
Памяти Алексея Ганина
Вся Вологда — из кружева,
Прилуки — из литья.
Овеяна легендами
Прародина моя.
Курганы да могильники,
Соборы да кресты…
Для сердца нет желаннее
Неброской красоты.
Здесь жили преподобные
Димитрий и Игнат.
Теперь святые мощи их
От бед сей град хранят…
А с фресок Дионисия
Снисходит благодать…
Сияют лики дивные
И плачет Божья Мать…
…Форпост Руси на Севере,
Приют царя Петра.
Ах, Вологда! Ты — ссылкою
И крепостью была.
…Коня стреножил Батюшков
У берега реки.
Рубцов в полях сиротствовал
И плакал от тоски…
Вскормила Вологодчина
Святых, богатырей.
Художники и зодчие
Талант дарили ей…
Венчала ты Есенина
И друга родила –
Поэта из — под Коншина,
Архангельска села…
Звать — Алексеем Ганиным.
До возраста Христа
Его распяли нелюди
И смолкнули уста…
Но снова возрождаются
И души, и мечты.
Ах, Вологда! Прекраснее
В сто крат сегодня ты.
И песни колокольные
Плывут со всех сторон.
С молитвой пробуждается
Старинных храмов звон.
Тобой — не налюбуешься,
Нет слов, чтоб описать…
О, Вологда-лебёдушка!
Люблю тебя, как мать!
…Вся Вологда — из кружева,
Из бересты, литья.
Москвы она ровесница,
Прародина моя!
На Ваганьковском, у Есенина
Ты, воспетый томами стихов,
Восстающий из смертных оков
Беломраморной головой –
Дух России, Есенин — живой!
И друзьям, и врагам твоим –
С белых яблонь прощальный дым,
Чтобы в сердце смогли сберечь
Пламя душ поминальных свеч…
Я стою над могилой — живой,
С непокрытою головой…
Вся Россия несёт цветы
К этим липам, что помнил ты…
Будет ныне и вечно звенеть
Строк твоих златокудрая медь!
На родине Николая Клюева
С.И. Субботину
Ах, вытегорская водица!
Дайте, дайте мне напиться
Из Поэзии Ключей,
Там, где Клюев — соловей
Олонецкий и ведун
Растревожил светлый ум
И собрал наш «Песнослов»
Серебром заветных Слов.
* * *
1 февраля 1996 года день памяти
журналиста, краеведа В.П. Саватеева
Нас можно рассыпать, изъять из набора…
Мы в гении выйдем, но это не скоро:
Сначала — распнут и не раз — предадут,
И грязью, и ложью, и матом — польют…
Но к нам не пристанет — что скоро — не споро:
На белые крылья — пятно от позора,
Мы — выше, мы — выше, мы выше давно.
И бьётся Души нараспашку окно –
На завтра, на завтра… забыв, что вчера
Её распинали… гвоздями… с утра…