Стихи
Стихи
* * *
Жил на свете рыцарь бедный,
рыцарь бедный, всадник медный,
царь ничтожий, Божий раб.
Он и сгинул бы, бесследный,
не случись ему арап.
Волю выполнив Господню,
тот явился, и едва
за спиной остались сходни —
прыг да скок искать слова.
Что сберег усердный прадед,
резвый правнук щедро тратит:
шмель пускается в полет,
скочет Белкин темным лесом,
почерк мелким вьется бесом,
белка песенки поет.
В них и честь тебе, и слава,
Ниеншанц, Кроншлот, Полтава,
низкий берег, невский лед.
Не земля в прирост отчизне,
но язык как корень жизни
меж змеею и конем,
он же есть, помыслив точно —
не словарный свод, но то, что
станет сказано на нем.
Вот урок земным владыкам:
в помышленье о великом
снаряди торговый флот,
пришвартуйся, и по трапу
разреши сойти арапу,
да дождись с него приплод.
Дом Мельникова
Кривоарбатский белый кокон,
кулич с изюминками окон
на нас глядит стеклянным боком,
переплывая утлый март.
От взглядов толп окрестных скрытый
осколок армии разбитой —
потерянный, полузабытый,
полупотешный авангард.
Как древле молвил между прочим
Куняев, «матерьял» непрочен.
И то — не нашим зыбким почвам
пристали мраморы и медь.
Но сквозь проемы застекленны
мы все глядим в Пигмалионы,
не ожидая талиона —
увидеть и окаменеть.
Под звон далекий колокольный
храни, дом-призрак, путь окольный,
на коем свет шестиугольный
важнейшим признан из искусств.
Дай Бог держаться этим стенам,
теснимым душным новоделом,
в квадратной темной пустоте нам
пример являя Liebekunst.
S•E•T•L
«Сережа, я скрывать не стану:
мне странен этот полустанок.
Нас не встречают и не ждут.
Ни хлеба-соли, ни оркестра,
где пропадают — неизвестно.
Мне тесно, тошно, душно тут!»
Так щедро выдала эпоха
права писать настолько плохо,
сколь левым можется ногам,
перемещая фокус моды
от восславленья несвободы
до беспощадности к врагам,
простя стихи, кудрявя прозу.
Увы, классическую розу
привить советскому дьячку —
никак. Под шелест новых платьев
мышленья функцию утратив,
язык нисходит к язычку.
Не в наши, видимо, окопы
визит уместен Каллиопы,
на кои веки в них ни сядь.
(Некстати — и закат Европы.
И помогли бы эфиопы,
да негде взять).
Священный прах метут со сцены.
Прокисли вина драгоценны.
Молчать подписано в печать.
Дрожат листы. Клубятся тучи.
«Народ в полях. Оно и лучше —
ему нас незачем встречать».
На деле всякий спор о вкусе
идет о власти. Ах, мой свет,
отбросим творческих дискуссий
онтологический лорнет.
Не становясь в любви искусней,
ушла натура. Ну и пусть ей.
Была — и нет.