Стихи
Стихи
* * *
Теплый туман поднимается с тополей.
Мальчик пробует воздух сверкающий рисовать.
Так не бывало прежде на тусклой его земле:
облако не обретало контуры птицельва,
древо не пронизали светом… Лови лучи
и аккуратно укладывай меж листов.
Мастерство, которому взрослых не научить:
видеть чистый воздух — мистику, волшебство.
Сколько пройдет — откроют его тайник:
супрематизм какой-то, иди смотри
на изничку мира, в которую он проник,
где все игрушки Бога светятся изнутри.
* * *
Медленное крошево событий.
Кружево сближений и утрат.
Медвежонок, в парке позабытый,
принимает первый летний град.
Пуговки, уставленные в тучу,
высунутый замшевый язык:
«Господи, какой же я везучий!
Я к такому счастью не привык».
Плотность шелестящего потока.
Тяжесть шкуры. Холод по спине.
«Я не знал, что так бывает. О как!
Неужели это вправду мне?»
* * *
Отец играет на скрипке
над могилою сына.
Каждое воскресенье
в полдень приходит сюда.
Стройный, белобородый,
невероятно красивый.
Время на этих пальцах
не оставляет следа.
Слушаешь, отвернувшись,
частые сбои ритма.
Звук пересыпан пеплом,
грубый, глухой, земной:
Господи Милосердный,
это моя молитва,
в сердце моем калитка.
Выйди и плачь со мной.