Стихи
Стихи
***
Дышим воздухом сплошь загазованным
и не лезем в карман за словцом,
и живём, как Пьеро, с нарисованным,
вызывающим жалость, лицом.
Уроженцы страны невезения,
расстояний, державных побед,
где застыл колеса обозрения
ископаемый жуткий скелет.
Виноград, узловатый и жилистый,
весь облеплен с утра мошкарой
и деревья вдоль речки извилистой
рассчитались на первый-второй.
Мы ж любовными тешимся ссорами,
наживая рубец за рубцом.
И колючка торчит над заборами,
притворяясь терновым венцом.
***
Вынесли крышку, припёрли к стене,
молча курили под липой.
Лёгкая смерть, без мучений, во сне.
Ну и на этом спасибо.
Всё, что хотел, но боялся сказать,
рот зажимая ладонью.
Бедный отец и несчастная мать.
К ним и тебя подхоронят.
Там, где у времени вечный тупик
и земляная воронка,
женщина держит охапку гвоздик,
словно грудного ребёнка.
Длинные речи и в голосе дрожь,
где у конца есть начало.
А закопали, и начался дождь —
может быть, просто, совпало.
***
Вот фотография — ребята,
по восемнадцать шумных лет.
У них не оказалось блата.
Повестка из военкомата,
военный новенький билет.
В стране без права перемотки
в зелёной выцветшей пилотке
почти при батюшке-царе
я словно муха в янтаре:
найди меня на этой фотке.
Салага с талией осиной.
В казарме холод. Дедовщина.
Из дома писем долго нет.
Ещё игрушечный мужчина,
я в настоящее одет.
И песня главная о старом,
как смерть дыхнула перегаром.
И ты сползаешь вниз по стенке,
и пишешь маме на коленке:
«Люблю. Целую. Не скучай».
И краснодарский куришь чай.
Отбой. Дежурный свет луны.
Но в армии не снятся сны.
А где-то дембельская осень.
Всё по накатанной пойдёт:
заматереешь через год,
умрёт отец, девчонка бросит.
Да что ты знаешь о судьбе?
Сидишь играешь на губе,
что время до смерти залечит,
что через десять лет с предплечья
сведёшь наколку ДМБ.
Не замирает больше дух.
И гармониста лишь по пьянке
в пивной попросишь — сделай, друг,
для нас «Прощание славянки».
***
Вот представитель поколенья,
он каждый день выходит в чат.
И дух болящ и песнопенья
в его наушниках звучат.
Он что-то пишет, с кем-то спорит,
он сам себе наметил цель.
Герой, практически Печорин,
его последняя модель.
Ему бы всё на свете бросить
да и сорваться бы туда,
где осень — это просто осень,
и всюду затхлая вода.
Где за Машук луна садится
и солнце медленно встаёт.
И так поют чудесно птицы,
хотя совсем не знают нот.