Крещение внука. Абакумовский февраль.
Крещение внука.
Абакумовский февраль.
КРЕЩЕНИЕ ВНУКА
По листьям блестящим струится серебряный свет —
Омыли дожди благодатное тёплое лето.
Стоит Божий храм, будто облаком белым одет,
И люди спешат к нему, верой небесной согреты.
Звучит, будто с неба, высокий торжественный звон,
Над куполом древним плывёт голубиная стая,
А в храме крещенье… Торжественны лики икон,
И дети, как ангелы, смотрят, молитве внимая.
Я, ладан вдыхая, душою парю в облаках,
Немало поживший, смотрю в необычном волненье,
Как внука приподнял священник на сильных руках —
Судьбу его будто приблизив к Христу на мгновенье.
Мой внук несмышлёный! Хотел бы я в даль заглянуть,
Увидеть, как детские годы твои пролетели,
И радостно мне, что осветит твой жизненный путь
Свеча, что сияет звездой возле этой купели.
Наш мир — океан: и греховен, и праведен он,
И нашей душе в нём бывает то тяжко, то тесно,
Но вера ведёт: коли светоч духовный зажжён —
Дорогу к спасенью Отец нам укажет Небесный.
Дорогу ты выберешь, ратник России, Иван,
Ты Божие Слово воспримешь душой, подрастая.
Ведь Ангел Святой здесь тебе при крещении дан,
И первый твой храм — это Троицы церковь святая.
Да будет родная Россия чиста и светла,
Доколе сияет от Бога идущее Слово.
Ведь, что б ни случилось — на солнце глядят купола,
И Голубь Небесный над ними возносится снова.
АБАКУМОВСКИЙ ФЕВРАЛЬ
Умыта ветром солнечная даль,
А снег — как холст разостлан придорожный.
Сегодня — абакумовский февраль,
Нам словно улыбнулся сам художник.
Шумят ветра у птиц над головой,
Тревожа дали трепетными снами.
И кажется, что Мастер — здесь, живой,
Коломною проходит вместе с нами.
Его рябины снова ждут весны,
Озябшие персты на солнце грея,
И будут жить, на холст нанесены,
Не увядая, вечно не старея.
Асфальт подсохший солнцем разогрет,
Ручьёв и птиц струятся отголоски.
Что ж, Абакумов был большой поэт
Провинциальной красоты неброской.
Мазки его — что ливень грозовой:
Когда прольётся благодать на землю,
Наш город глянет звонкой красотой
С его холста, церковным гимнам внемля.
Не торопитесь от его картин
В тот мир, где сердцу суетно и пусто.
Весь этот праздник создал он один,
Но нет его… И днём весенним грустно…