Журнальный мир

Нечто древнее мерцает в фамилии: Передреев – древнее, по-хорошему дремучее, из недр леса, его гущи, таинственной жизни.

И – простое, без изломов, с внутренней целостностью, крепкое, как хорошие сметанные дороги замечательного зимнего пейзажа:

Перебираю детство, как наследство,

Припоминаю тысячу вещей…

Я, как слепой,

Ищу на ощупь детство

И падаю –

Проваливаюсь в щель.

Трагично, или грустно?

Скорее – смесь того и другого, ибо погружение пальцев памяти в штольни детских вещей сулит столь многое, что стихи должны быть краткими.

Стихи А. Передреева лапидарны, точно любой излишек страшен кошмаром: может убить смыслы, мерцающие за глубинной простотой.

…всем быть братом, ибо:

Я не прячу в кармане кастета,

Не держу воровского ножа.

Есть страх, разлитый в мире…

Есть радость, наполняющая его.

Баланс, точно исполняет партию поэта: кажется, порою стихи пишутся за него: силой, синевато мерцающей, стоящей за его спиной, не позволяющей жить долго…