…Даритель дней, стихами говорящих

…Даритель дней, стихами говорящих

* * *

 

Зацветает миндаль в Крыму

Раньше сроку на три недели.

Я весну хоть сейчас приму −

Феврали ко мне охладели.

Я устала от зябких чувств

И тоскливого непогодья,

И дорог − всё куда-то мчусь…

А пора б отпустить поводья.

 

Но мечты высиняют даль

Там, где волны закат гасили.

Зацветает в Крыму миндаль,

Слава Богу − у нас, в России!

 

* * *

 

О, утренней зари живительный глоток!

Василий Макеев

 

Чуть свет проснуться, выглянуть в окно –

И дня земного ощутить начало,

И удивиться: мир знаком давно,

А я нисколько в нём не заскучала!

И мне по нраву огустевший сад,

Пусть щедрости плодовой не образчик,

Но ведь источник хлопотных услад,

Даритель дней, стихами говорящих.

 

* * *

 

Солнце спряталось за ериком,

На попятную – жара.

Я бреду заросшим берегом,

Где лютует мошкара.

 

Словно циркулем, окружности

Нарезают окуньки.

Звёзды, яркие наружностью,

Зажигают маяки.

 

Летний вечер чёрной цаплею

На гнездовье сел в камыш.

Выпит день. Последней каплею –

Эта сумрачная тишь.

 

К дому вьётся тропка дальняя,

Ждёшь меня ты на крыльце,

И лягушки в честь свидания

Объявляют свой концерт.

 

* * *

 

Огорошенный вишнями сад…

Елизавета Иванникова

 

Синие свечи лаванды

Не остудила роса.

Мальвы в саду – что атланты,

Впору держать небеса.

 

Ерику плачется ива –

Дева в извечной тоске…

Утро прошло торопливо

Мимо калитки к реке…

 

Потчую скворушек вишней –

Стайку вокруг деревца́!

С ближним делиться не лишне:

Хватит и мне, и скворцам.

 

Много ли сладости надо?

Лета земного глоток…

В звонком безмолвии сада

Строчки ронять на листок.

 

* * *

 

Была ли ты, любовь?

Так жаль,

Что не могу ответить точно…

Мне лишь запомнилась печаль,

Что пряталась за многоточье.

Светлела прядка у виска,

Уставшая от ожиданья.

Мгновенен путь наш −

от цветка

Пьянящего до увяданья.

Попутных ве́тров всё ждала −

Лететь, бескрылая, хотела!

А ты земной, любовь, была −

Вот я тебя и проглядела.

 

* * *

 

И тебя, воробей, занесло не туда,

Здесь чирикают все по-иному.

Вдосталь моря и солнца… Ночлег и еда…

Отчего ж мы скучаем по дому?

Славен берег турецкий зазывной волной,

Загорелые пальмы гривасты и броски.

Но глаза закрываю:

и рядом со мной –

В полотняной одёве

простушки берёзки.

Ты, земеля, гости, сытно клюй, не грусти.

Брошу белые крохи в прибрежную пыль я.

Только, знаешь ли, рай не пожива в горсти,

Рай – гнездо под застрехой, где выросли крылья…

 

* * *

 

Изношены, как платья, зеркала,

И жмут в плечах, и я кажусь в них квёлою.

До лоска чищу-блищу − досветла́,

Но выгляжу не кралей, а фефёлою.

 

Усталость амальгамы в том виной,

Соперниц ли старание наветное?..

Не схоже отражение со мной −

Чужое, неутешное, бесцветное.

 

А я точь-в-точь такая, как была, −

Красивая,

и милому так кажется!

Возьму и поменяю зеркала…

А, впрочем, нет,

пускай себе куражатся!

 

* * *

 

Присядет утро на постель,

как в детстве мама, на самый край…

Светло смеясь…

И одеяло тихо стаскивает, стаскивает,

В цветочек бязь…

Щекочут пятки мне прикосновенья ласковые…

И рвётся связь

С ночными шорохами, тайной, снами, сказками…

И

Позоревать бы… Только утро так упрямо

Твердит своё:

«Вставай». И брови хмурит, не сердясь, как мама.

Глаза − её…

 

* * *

 

Ждём подолгу праздники,

А проходят быстро:

И салатов тазики,

И салютов искры.

 

«Разгуляй» да «вольница»,

Лыко вяжем еле.

На Руси, как водится,

Горькое похмелье.

 

Пьём сперва заздравную,

После – всё другое…

И застолье странное,

Коль без мордобоя.

 

И с тоской щемящею

В песнях, не стихая, –

Камыши шумящие,

Степь да степь глухая.

 

* * *

 

Ещё корявы и черны́

Над речкой сонные терны́,

Но скоро ярым обернутся,

И пчёлы гудкие взметнутся,

Просторам пойменным верны.

И даже хмурая душа

Воспрянет, крыльями шурша,

Ликуя от весеннецветья

(Не обойтись без междометья),

Ах, было б грустно, не заметь я,

Что жизнь всечасно хороша!