Душа моя замкнулась от печали

Душа моя замкнулась от печали

Стихи ушедшего года

* * *

Человек уходит через площадь,

Через поле с дымкою ночной.

Человек уходит. Что же проще,

Когда хочется судьбы иной.

 

Когда он устал от этой жизни,

Он находит новые места.

Он не слышит наши укоризны,

Он от слов придуманных устал…

 

 

* * *

Такая звенящая тишина.

Такая сверкающая глубина.

Ночью припорошило.

А утром морозцем сшило.

 

А следом приходит восток

С солнцем неопалимым.

Сядет скворец на шесток

С таким щебетаньем милым.

 

И вижу – кругом страна,

С размахом таким весёлым.

Кому она отдана?

Моим городам и сёлам.

 

Кажется это так.

И в этом вся мудрость жизни.

Так думает Ваня – простак.

Он оптимист по жизни.

 

 

* * *

Человек с руками,

Человек с головой.

Живёт рядом с нами.

Счастливый такой.

 

Ему всё «до фени»,

Он утром встаёт,

Берёт в руки веник

Да мусор метёт.

 

 

* * *

Среди стихий вселенских,

Пожаров, наводнений

Ты хочешь вальсов венских

И радужных видений.

 

Но этот мир ванильный

К иным приводит знакам.

Как жить с душой чернильной,

Расскажет тебе знахарь.

 

 

* * *

Вечер. Огонёк вдалеке.

Как здесь печально и грустно.

Листья плывут по реке.

Здравствуй, мой мир, искусный.

 

Здравствуй, былая даль.

Где ты, ушедшая удаль.

Мне не шагать, как встарь,

Не уходить мне в люди.

 

Не шагать с рюкзаком

На Хамсаре угрюмой.

Был я когда-то знаком

С миром большим и юным.

 

Он прорастал в меня,

Был я его поклонник.

Я города менял.

Садился на подоконник,

 

Смотрел, как устроен мир.

Был интерес и воля.

Мне говорили: сир,

Тебе всё наскучит вскоре.

 

 

НА СМЕРТЬ ДРУГА

 

Воздуха маловато…

Фонарь за окном мигал.

Жгла большая утрата…

Дождь по окну стегал.

 

Всегда есть какая-то тайна

В этой сумятице слов.

Сложилась жизнь капитально.

Жил. Да и был таков.

 

Скажут о нём достойно.

Разорванный свяжут круг.

Не был он в Африке знойной.

Об этом жалел мой друг.

 

Да, он жалел о многом.

И этой ненастной порой

Я вспомнил об этом у гроба,

Отметая словесный рой.

 

 

* * *

Я хотел быть счастливым.

Знал, сподобит Господь.

Песни пели мне ивы,

Ветер звал на восток.

 

Но меня всё носило

По огромной стране.

Жить хотелось красиво

На несущей волне.

 

А куда понесёт –

Ведь не в этом же суть.

Цель движенья – не в счёт.

Лишь бы дальше махнуть.

 

За поля, за моря…

Русским сказкам поверь?!

Но родная земля

Мне оставила дверь.

 

Вот в неё и вошёл.

И остался навек –

Где трава, словно шёлк,

Где родной человек.

 

 

* * *

Душа моя замкнулась от печали,

Лишь только день раздвинулся вдали.

А осень нынче (вы не замечали?)

Горит вокруг, как ночью фонари.

 

Облиты жёлтым цветом все околки.

Бродячий дух витает над рекой.

Худого лета бренные осколки

Ещё тревожат и зовут домой.

 

 

ПАМЯТИ МАРИИ ХАЛФИНОЙ

 

Сквозь чистилище строк

Не пройти налегке.

От ворот – поворот,

А потом – по реке.

 

А потом – бездорожье.

Боль и горе. Судьба.

С нашей жизнью всё схоже.

Остановит прохожий,

Скажет – это сюда.

 

И внезапная радость –

Вдруг нахлынет волна…

Нам нужна только малость –

Тепла и добра.

 

 

* * *

Я пожимаю твою руку,

Она мне видится сквозь время.

Я пережил с тобой разлуку,

Мой ангел, мой забытый всеми.

 

А сказочные всплески, сполохи

Сопровождают нас от века.

От нас уходят те, кто дороги.

И давит бремя человека.

 

Нас давит воздух расстояний

И дым далёких побережий.

Я становлюсь немного пьяный.

Я становлюсь немного нежный.

 

 

* * *

Опустело моё подворье

Перед снегом, перед зимой.

Всё изменится вскоре.

Не меняемся мы с тобой.

 

Неизменны дела и разлуки.

По наезженной колее

Без причуд, без усилий, без муки

Мы шагаем навстречу зиме.

 

А меняться пора. Уже вскоре

Побелеет совсем голова.

Наше время, как дымка над морем,

Уплывает. Ветшают слова.

 

 

* * *

Ходить по родной земле –

Дано нам такое счастье!

Дышать и пить на заре

Воздух пьянящего ненастья.

 

Вот и надо бы успокоиться

С такой наградой, и с такой судьбой.

А мы всё мечемся – колотимся

И ставим опыт над собой.

 

 

* * *

Я не люблю тяжёлых окончаний

Хороших книг, хороших повестей.

И призову холодное молчание,

Чтобы не знать тяжёлых новостей.

 

Мне хочется счастливые сюжеты

Перебирать, как листья в сентябре.

И получать важнейшие ответы:

Как я живу, как отношусь к тебе.

 

И почему, прожив так много лет,

Я без тебя не мыслю свою жизнь.

Я не искал на это свой ответ,

Когда мне говорили – «оглянись».

 

 

* * *

Истина не всем даётся сразу.

Когда ударит по затылку жись,

Так и поймёшь, и станет ясно глазу –

А что во мне не так. Остановись

 

И посмотри. Играют солнца блики.

Летит дымок морозный над прудом.

Несутся птиц восторженные крики.

И станешь думать только об одном.

 

Вокруг земля родная. Это счастье,

Что здесь живём среди своих людей.

Какое бы не встретилось ненастье,

Всё пересилим и вернёмся к ней.

 

Здесь мы на месте, как в былые годы.

Хоть время потрепало всё подряд.

Не оскудели наши огороды,

За ними постоянный был пригляд.

 

 

* * *

Эти золотые времена.

Бабушкины светлые просторы.

И родные наши имена.

Прелесть бесконечных разговоров.

 

О капусте, луке и картошке.

О готовке погреба к зиме.

О дровах, и о судьбе немножко.

Земляники полное лукошко

До сих пор мне видится во сне.

 

А ещё мне видится застолье,

Шанежки, блины и пирожки,

Солнце незакатное простое,

И по жизни первые шажки.

 

 

* * *

А нам всё кажется, счастье близко,

Его отсвет мелькнёт в окне.

То, что мы живы и жили с риском,

В этом удача. И как во сне

 

Всё проходит. Порой вприпрыжку

Бежим за призрачною мечтой.

А нужно, наконец, понять умишком,

Что лучше просто смотреть за луной,

 

За звёздами, за белым снегом,

За пеленой дождя в сосновом лесу.

Не надо стремиться туда, где не был.

Надо любить свою красу.

 

 

* * *

Всё будет хорошо,

Или никак не будет.

Рассыпан порошок

Наших с тобою буден.

 

Рассыпаны дела,

Счастливые приметы.

Зима. Метель мела.

Но повесть – не об этом.

 

Как многое таят

Глаза ночных кочевий.

Я соберу ребят

К себе на чай вечерний.

 

И этот разговор

Остудит зимний холод.

И темнота, как вор,

Заглянет мне за ворот.

 

 

ПАНДЕМИЯ

 

Живём с обыденностью смерти.

Становятся привычными потери.

Нас время мучает и вертит.

Но мы живы, по крайней мере.

 

И это – к многому обязывает.

К большим поступкам, к малым радостям.

И это нас с тобою связывает

Какой-то нитью в самой малости.

 

Но разорвать нас не получится,

Ни злому миру, ни судьбе.

Есть где-то женщина – разлучница.

Но – не соперница тебе.

 

 

* * *

У меня свои есть предпочтения –

Что любить, что ненавидеть. Что же,

Мне теперь идти к тебе в учение,

Милый и издёрганный прохожий.

 

Ты мне всю дорогу толковал,

Что вокруг всё делают не в масть.

Что тебе там кто-то ворковал,

Что у нас плохая нынче власть.

 

Я, наверно, с чем-то соглашусь.

Хочется порядка больше миру.

Но зачем ты дёргал свою лиру,

Извлекая из неё лишь только скрип?

 

Скрип – не та мелодия для жизни,

Что тебя в дороге вдохновит.

На просторах дорогой отчизны

Это искажает общий вид.