Журнальный мир

* * *

Спасибо, жизнь, за ласковое утро,

За мягкий свет, проснувшийся в тумане,

За новый день, обыденный как будто,

За муху, утонувшую в стакане.

За боль в спине, за вскормленный гастрит,

За первые шаги священным днём,

Спасибо, жизнь, за то, что всё болит,

А я же не жалею ни о чём.

Спасибо вновь за прерванный покой,

Забвенье ночи я не тороплю,

За утро, приходящее с тобой,

Спасибо, жизнь, за то, что жить люблю!

* * *

По нескошенным травам пойду за тобой

Босиком, искупаюсь в пыли,

Целовать меня будет полуденный зной,

Добавляя дурман конопли.

И обмякнут луга под ногами у нас,

Тёплым ветром в себя позовут,

Опрокинется небо лазурью сейчас,

Облака в бирюзу унесут.

Тимофеевка нежно уткнётся в лицо,

Стрекоза настрекочит покой,

Обручальное лето набросит кольцо,

Разнотравьем венчая с тобой…

* * *

Вечереет, лёгкий с моря бриз,

Парусник, белеющий в тумане,

Все дороги к морю только вниз,

Камни в них уложены стихами.

Здесь, в густой цветущей тишине

С запахом лавандовой волны,

Моя жизнь в любви призналась мне,

Возвратив ночам цветные сны.

Подарила счастье понимать,

Что дорога вверх из тех, что вниз…

Я сейчас по ним пойду гулять.

Вечереет, лёгкий с моря бриз…

* * *

Ты обожгла меня манящим взглядом,

Объятая истомой южной ночи,

Мой разум испугался: нет, не надо,

А сердце понимать его не хочет.

Твоё дыханье, тайные глаза,

И нежный сок твоих дрожащих губ,

И тихое, бессильное – «нельзя»

Под возмущённо-яростное – «глуп»…

Пока решал, что можно, как мне быть,

Ночь улыбнулась и ушла с другим.

Ты попросила просто прикурить,

Вкушая жизнь… А мне остался дым…

* * *

Где мне дом, скажите мне, дороги.

Сколько вас, навязанных судьбой,

Где с горчицей в ванне греют ноги,

Где в кровати прячется покой…

Где я знаю всё, что будет завтра,

Где и с кем я радости хлебну,

Или где не будет каши в завтрак,

Но в слезах от счастья утону…

Где себе я выберу дорогу,

И пойду дорогой я иной,

Только вот согрею в ванне ноги…

И в кровать… Надеюсь, ты со мной…

* * *

А Россия укрылась снегом…
Вьюга, ветры, метель, пурга,
Над величественным ковчегом
Потрудились для всех снега.

Всё укрыли: дома, дороги.
Стал действительно белым свет.
Всё засыпали: страх, тревоги,
Все укутали «да» и «нет».

И теперь, словно мудрый Ной,
Не пленяясь безумным бегом,
Белоснежный храня покой,
Вся Россия укрылась снегом.

* * *

В лазури купаются кудри берёз,

В проталинах мокрые парятся мхи,

И пахнет весною оживший навоз,

И где-то за лесом поют петухи.

А воздух врывается свежей волной.

Я небо хватаю руками, как хлеб,

Тревожа привычно священный покой,

Я вновь понимаю, как глух был и слеп.

Стою полупьяный, но сильно живой,

А дымкой тягучей волнует она…

Мы баньку не зря истопили с тобой

Как раз в воскресенье… к тому же весна…

* * *

Давным-давно заброшенный баркас,

Заботливо укутанный песком,

Вновь с грустью с моря провожает нас,

Глотая пены набежавший ком.

И я в глазах притихшую волну

Усиленно от сглаза укрывая,

Несу с собой, проплачусь и верну,

Я просто большее про море знаю.

Всё сложное останется на дне,

Усталость, боли, страхи и потери,

Вот только море станет солоней,

Цена любви, расплата за доверье.

Портал тепла, обитель чистоты,

Всё так же море щедро манит нас,

Но солонее диалог на «ты»…

И всё грустней заброшенный баркас…

* * *

Звуки скрипки, лето, вечер, море,

Мидии, прибрежное кафе,

И слова, что тонут в разговоре,

А очнутся в будущей строфе.

А скрипач смычком вонзился в душу,

Солнце утонуло в тишине.

Я прошу, сейчас меня не слушай,

Всё скрипач расскажет обо мне…

Вознесёт в надрыве над волной.

Что ненужно, просто в море смоет,

Что моё, оставит всё со мной:

Звуки скрипки, лето, вечер, море…