Журнальный мир

* * *

За что поэту так любима осень?

За листьев цвет, похожий на янтарный,

За колыханье спелой ржи колосьев,

За образ простоты элементарный.

За так любимый мною шёпот ветра,

За пенье птиц в меланхоличном тоне.

Мне видится осенняя Деметра,

В пальто просторном, лёгком, как в хитоне.

Рукой она моей руки коснулась,

Я шла за ней, не проронив ни слова,

Над головами солнце вдруг блеснуло,

И светом озарился лес сосновый.

От яркости ослепла на мгновенье.

Моя Деметра растворилась вовсе,

Оставив лишь Борея дуновенье.

За это всё поэт и любит осень.

* * *

Тихо чайник на кухне шепчет,

Дверца шкафа скрипит устало.

Заглянул мне в окошко вечер

И звезду у порога оставил.

Не сказав ни единого слова,

Он растаял с приходом ночи.

Слабо лучик сверкнул – он поломан,

Я решила его склеить скотчем.

А под утро звезда пропала,

И искать уже было поздно.

Вижу: в небе блестит металлом.

Я теперь ремонтирую звёзды.

***

У нас осталось несколько минут:

По-дружески пожмёшь мне крепко руку

А я в ответ сожму слегка твою,

Как полагается в прощании с лучшим другом.

Последний раз смотрю в твои глаза:

Живи свободно, сбросив все оковы.

Беги скорее, чтоб не опоздать.

Я отпускаю, так и не сказав:

Благодарю за то, что мы знакомы.

* * *

Летом расцвели ромашки –

Простоят до осени,

А девчонки-первоклашки

Погадали – бросили.

Только хитрый одуванчик

В руки не даётся.

Чуть коснётся его пальчик –

Пылью обернётся.

ЗАКАТ

Я тяну к нему руку – слегка прикоснуться

К его чуть лиловеющим нитям.

Он мне каждую ночь обещает вернуться,

Принося из тумана прикрытье

Одеялом цветов на просторе небес,

Но гостить он подолгу не может,

Рассекает его горизонт, как порез

На его фиолетовой коже.

Всё пыталась я с ним завести разговор,

Но мгновенно вдали он теряется.

Он крадётся, как солнце похитивший вор,

Но я знаю, что он притворяется.

* * *

Стою, укутавшись плащом,

Под шаль мне ветер заползает,

Опутал ласковым плющом –

Мы будто встретились глазами.

Листок кленовый приколол,

Воротничок на мне поправил.

Мне с ним бывает так легко…

Сняла очки в большой оправе,

Доверилась его рукам,

И мимо окон – к серым крышам!

Я прячу краешек платка,

С порывом каждым мы всё выше.

Как дым, растаял зыбкий день,

И вновь в своём репертуаре.

Я опустилась в мир людей,

Опять стою на тротуаре.

* * *

Я ушла бы в себя, как в пустыню,

Я змеёю по дюнам бы ползала.

И ждала бы, пока остынет

Раскалённое солнце розовое.

Я ушла бы от солнца дня,

Я б совой полуночной летала.

И светил из-за туч для меня

Острый месяц цвета металла.

Я б нырнула поглубже в тень,

Я махнула хвостом бы щучьим,

И смотрела, как меркнет день,

Расстилается мгла тягуче.

Я бы скрылась, пропала во тьме,

Я в себе бы замкнулась полностью…

Но навек затоскует во мне

Человечек мой светлый, солнечный.

* * *

Воздушная петля легка, почти летает,

Её поймала мамина рука.

Восторга не тая, я тихо наблюдаю,

Как из петель рождается река.

И шаль на плечи мне ложится, обнимая,

На ней всегда весна – в любой мороз,

Как будто тонкий мел, рисует нить, петляя,

И синеву небес, и белизну берёз.