Журнальный мир

* * *

я – не поэт, я просто слышу слово, 
я – не поэт: я лиц чужих не вижу. 
и все, о чем пишу, совсем не ново, 
пишу о том, что сердце вдруг услышит. 
я – не поэт: играю я словами, 
играю чувствами, которые живут. 
порой, как не поэт, смеюсь над вами, 
порой люблю, как люди сладко лгут. 
и я, как не поэт, не знаю меры, 
не знаю, как сказать, чтоб обжигало, 
и вовсе мне не хочется быть первой, 
порой мне легче, чтоб меня не знали. 
и где-то очень близко, но не с вами, 
я – не поэт живу между мирами, 
как ровно тот, кто жаждет просто слова, 
я напишу когда-нибудь вам снова. 

* * *

весь мир на ладони белесого старца,
в объятиях его нам не стоит бояться,
в его бороде расплетаются реки,
и солнечным светом наполнены веки.

его глаза вечностью путь ослепляют,
безукоризненно нас понимают,
веру вселяют в завтрашний день,
стирая лучом почерневшую тень.

он, нас приобняв всех, с любовью накажет:
«без истинной дружбы умрет из вас каждый,
погибнет от горя и тот, кто не любит,
врага не приняв, и себя он погубит,
но, святое постигнув, вдруг оживет,
и жизнь ему сладкою станет, как мёд.
и счастье с удачей вернуться с улыбкой,
богатство в придачу – с обычною рыбкой…»

и мягкие руки мудрейшего старца,
который надежду вселил не сдаваться,
заставят прочувствовать радость всех дней,
и каждый из нас станет кратно сильней.

весь мир на ладони. с букетом из жизней
идет ровной поступью в поисках мыслей.
но жаль, не признали добрейшего старца,
в чьих теплых руках перестали бояться,
в чьем сердце любимы сегодня и завтра,
кто скромную подпись оставил: «Я – автор».

* * *

..а как бы было бы прекрасно рассвет встречать на стоге сена. заслышав рыб в пруду плескание, свершить побег из плена сна. и слушать соловьиный тенор, а вечером – рассказ костра. и по утру бежать босыми к бодрящим водам родника, дать травам обласкать одежды, и волосы из-под платка освободить, внимая солнцу. морщинки пробивает луч, с природой слита воедино, пытаюсь глубже я вдохнуть запах любви. кукушка снова старательно считает дни.

Как жаль вернуться в душный город: в кирпичном замке ни души…