Журнальный мир

* * *

Умение забивать гвозди высоко ценится в кругах творческой интеллигенции…

* * *

Я как раз заканчивал писать пьесу, когда услышал на улице страшный треск.

– Что это вы там ломаете? – выглянул я в окно.

– Комедию!..

Я тотчас вернулся в комнату, нашёл титульный лист рукописи, решительно зачеркнул слово «комедия» и крупно написал: «трагедия»…

* * *

Как-то в переполненном автобусе мне наступили на ногу.

– Эй, вы! Со скрипкой! Нельзя ли поосторожнее? – не сдержался я.

– Это не скрипка! Вы что, не видите? Это же контрабас!

Странные люди… Откуда я знаю, что там у них в футляре?..

* * *

Жена… Как много в этом слове!.. (вариант: как мало букв, а сколько смысла!..).

* * *

Лечу я как-то в «Боинге» из Парижа.

Сосед – бывший партизан, оставшийся после плена за океаном. Решил навестить родные края.

Пролетая ночью над Брянщиной, он заметил внизу цепочку костров:

– Глянь-ка, глянь! А ведь это нам сигналят! – обрадованно ткнул он меня в бок. – Жив ещё партизанский край!..

Странные люди… Это ж коммерческие киоски горят.

* * *

Вызывал вчера сантехника.

Долгие и трудные переговоры ни к чему не привели: он категорически отказывался от спирта и просил деньгами…

Как трудно разговаривать с человеком, имеющим учёную степень!

* * *

В трамвае кондуктор читает газету и рыдает.

– Что случилось? – спрашиваю.

– Да вот, пишут: нет у нас во Вселенной братьев по ра­зу­му! Одни мы…

Странные люди… Тут себя-то не знаешь как прокормить!..

* * *

С дураками жить трудно, а с умными – невозможно…

* * *

Для одних политика – это власть, для других – деньги, а для большинства – просто повод поматериться…

* * *

Обидно, что себя в литературе он любит больше, чем меня…