Журнальный мир

_{* * *}

Стихи не пишутся - случаются…

А. Вознесенский

Вот как-нибудь со мной случится,

Случится, верно, как-нибудь…

На голос незнакомой птицы,

Который не даёт заснуть,

Внезапным эхом отзовётся

Во мне нечаянно, и вдруг -

На дне бездонного колодца,

Как первый крик, родится звук.

Вот он, пробившись сквозь молчанье,

Начало дал и был таков…

А без него – и нет дыханья,

И нет меня, и нет стихов.

Я не раздам своё имение

Будь у меня сейчас именье,

Я не уверен, что раздам.

Николай Зиновьев

Я не раздам своё имение,

Как некогда хотел Толстой.

Теперь иная точка зрения.

И год, и век теперь иной.

Вот целый день при деле вроде бы,

Но в чём скрывается прикол –

Всю жизнь, работая на Родину,

Ты непременно нищ и гол?!

Когда же надоест горбатиться

За неразменные гроши,

Куплю я от Кардена платьице –

Нет, не для тела, для души.

Никто в роду моём не нашивал

Такого классного тряпья,

Чтоб разодетой и накрашенной

Гуляла по бульвару я.

Вот трудовые накопления

И складывались рубль к рублю…

Я не раздам своё имение,

А лучше детям подарю.

Падающий свет

У меня учитель строгий.

Эта строгость нажита

В непрерывном диалоге

Сквозь бегущие года.

В ожиданье откровений,

Присмирел текущий век…

Из какой эпохи, Гений,

Ты его сейчас изрек?

Из какой небесной выси,

Из каких минувших лет

Эти мысли, мысли, мысли,

Этот падающий свет?

Портрет

Детали, детали, детали –

Штрихи на её портрете.

Вы эти черты писали,

Вы образом жили этим.

И Вам иногда казалось,

Что девушка в сарафане

Невольно руки касалась

И Вас уже не обманет.

И было бескрайним поле,

Текло бесконечно лето,

Душа ожила на воле,

По шляпке струилась лента,

Июльских цветов букетик…

А Вы рассмотрели только,

Хоть были за всё в ответе,

Что свойство иного толка

Сокрыто её улыбкой,

Кокетливой и печальной,

А воздух качнулся зыбко,

И тайна осталась тайной.

Снег

Дома теряли форму, как во сне,

И над землёй метелица кружила –

По нашему желанию шёл снег,

Каких уже не помнят старожилы.

А мы не помним времени и дат,

Стираются подробности и лица…

А мы как снег, идущий наугад.

И только снег

имеет право

повториться.

_{* * *}

Ну кто сказал, что время лечит?

Скорее, все наоборот:

Случаются такие встречи,

Которых память не сотрет,

Которых время не залижет…

А только ярче и ясней,

Они отчетливей и ближе

В неповторимости своей.