Журнальный мир

Печатная водка

Росла бамбуква из строки,

Пуская вширь веткань стиха.

Листрофы в зелень стебельки –

Так даму кутают в смеха –

Украсили: плодовод был.

Страниц пшеницарь на руках

Снести для хмельниц не забыл –

Тогда мукуш дают в мешках.

Камень

Живу, как камень у Христа за пазухой,

Не для главы угла и огорода.

Как камень преткновенья на душе,

Нашла коса на сердце, на большое:

За каменной стеной бьюсь головой

О пробный и краеугольный камень,

Не зная о подводных философских.

И сердце бьётся как горох об стенку

Во времена царя в той голове

Повинной, светлой, на плечах, садовой,

Где пугало гороховое – шут

С набитою соломою рискует.

И кто же, где тот каменщик свободный,

Что из таких, как я, построил мир?

Теория и практика

Жизнь – как в кратере круто кипящий бульон,

Где от брата до Брута долей миллион.

Здесь не вражии в ружья собрали штыки,

А все граждане грузные точат клыки.

Кто-то в страхе с трухою смешался, а те

Звоном страшные струны плели в высоте.

Я на правду не пру. В душном вареве всё

Вечно-кратко закручено. Словно осёл

С сеном: дразнят друзья и ругают враги.

Путь в тетрадке мне трудно найти. Помоги!..

***

Санкт-Ленинград. Нева. На Троицком мосту

Я список всех людей прочёл до половины.

Сей, время, в памяти эскизы и картины,

Что вдруг пощёчиной ударят по листу.

К Гуро с Матюшиным зайти мне по плечу,

Устало время одолею против правил.

Как появился здесь? Когда б не друг мой Павел

Байков, то не дышать мне севером ничуть.

Благодарю без раболепства, без поклонов.

Прочь, география мной посещённых мест,

Сей длинный выводок. Одно лишь сердце ест:

На Серафимовском помянутый Филонов.

***

Ты не богобоязнен,

Плевать на боль в аду,

Твердишь всё как в бреду:

«Винтовка – это праздник».

Идёшь на поводу

Желаний всё развязней.

«Винтовка – это праздник».

И в этом твой редут.

Жизнь не разнообразна

Для тех, кто враг труду.

Нет рыб тебе в пруду.

«Винтовка – это праздник».

Не песня «Уч кудук» –

«Винтовка – это праздник»,

И злоба мозг твой дразнят,

Ты пляшешь под дуду.

Уже представил казни,

И пули попадут

Во всех, кто на виду.

«Винтовка – это праздник».

Ты видишь всех в гробу,

Бьют нервы многофазней,

Лес мыслей непролазней,

В крови сапог погрязнет,

И твой пример заразный

Не мнится несуразным,

Всё больше неприязней.

«Винтовка – это праздник».

И всё летит в трубу.