Обещаю стихи
Обещаю стихи
Ольга МОИСЕЕНКО
* * *
Говорит мне:
«Сходи в аптеку и к мозгоправу.
Пей анальгетики или травы,
а лучше – и то и это,
а не кофе да сигареты,
ну в самом деле!
Помой посуду,
спланируй свою неделю,
свои обеды,
свои бюджеты,
свои стремления.
Не лежи тут выброшенным тюленем.
Не ной.
Не заламывай руки.
Нет, – говорит, – плохого,
ведь ты со мной.
Всё плохое ты просто выдумала от скуки».
…По пути в аптеку
и тьма, и мгла,
и в воздухе – ада взвесь.
Всё плохое
смотрит из-за угла:
«Ты же знаешь, я есть, я здесь».
* * *
Какая же это жизнь?
Под глазурью одно гнильё.
Я хочу вознестись, развешивая бельё,
но врастаю
в нутро хрущёвки,
домашние шлёпки,
икеевские дешёвки,
шаурмячную будку на остановке.
Высшие силы
пялятся, хмуря бровки:
«Прости – отсюда не вознести».
И чтобы
им захотелось
меня спасти,
я развиваю крепость своей души:
читаю книги,
стираю карандаши
о новый пустой листок –
бессмерчу слова и лица.
Но мой спаситель,
суров и строг,
говорит, что и это – не пригодится:
ни эти души потуги,
ни эти победы быта,
ни даже моя успешность.
«Но ты не бросай – говорит,
попыток.
Они вызывают нежность».
И я продолжаю биться
во тьме – кромешной,
под взглядом – строгим.
Раз я порождаю нежность –
то пусть её будет
много.
Дмитрий ЮФЕРОВ
Песня Большой Медведицы
Восемь звёздочек на небе светятся,
Восемь звёздочек в небе дрожат.
У большой и несчастной медведицы
К сожалению, нет медвежат.
А вокруг море неба,
До последнего вздоха
Хорошо было мне бы,
Если б не было плохо.
А иметь медвежат очень хочется,
И воспитывать их, и любить,
Научить за малиной охотиться
Да из озера рыбу ловить.
Вербное
Словно в град Иерусалим,
В лес весенний мы вошли.
Между двух столетних сосен
На свободу, в неба просинь,
В храм Господень на реке
С древом вербы вдалеке.
Нас встречает свод камышный,
Шёпот тростника неслышный.
На пригорок бросил Бог
Мать-и-мачехи цветок.
Реет в ветках херувимом
Ветер, соревнуясь с дымом.
И лежит в траве сухой
Камень, будто аналой.
Так он чист и так прогрет,
Ведь на нём иконой – свет.
Яркий, радостный, зовущий,
Прежний, нынешний, грядущий!
12 апреля 2020
Я – омич!
Я – омич.
До мозга костей.
До последней капли.
Вряд ли
на моей стене ВК
вы увидите
далёкой столицы
имя.
Я – омич.
Девятьсот друзей.
Я приник,
чтобы жадно сосать
моей малой
родины
тёплое
вымя.
Я – омич.
Как красна
заря.
Пролетают дни.
Это снова
холодное лето
никак
не начнётся.
Я – омич!
Факела
горят,
и поля дымят,
затмевая свет
западносибирского
равнинного
солнца.
Евгений ДЕРЕЧА
* * *
Зачем мне читать холодную прозу,
Если только стихи похожи на пламень?
Зачем мне беречь себя от мороза,
От переломов, царапин и ссадин?
Зачем мне пытаться оставить след
Своего молчанья в страниц массивах?
Зачем мне ловить отблеска свет
Не в чьих-то глазах, а в плоских картинах?
Зачем мне пытаться подняться с колен,
Если даже не ясно, «а точно ль падал?»
Зачем мне пытаться лечить мигрень,
Если рядом кто-то готовит ладан?
Зачем наслаждаться ясностью дней,
Если в сознанье одни лишь звёзды?
Зачем мне пытаться жить поскорей,
Если скорость косо глядит на возраст?
Зачем мне вообще задавать вопросы,
Если в них уже есть частица ответов?
Зачем своей речью гонять чистый воздух,
Если это по сути работа ветра?
* * *
Стиль жизни цвета незабудок.
Живу в меланхоличном мраке.
Собаки гавкают из будок.
Из будок гавкают собаки.
Но в будках всё же мало мрака,
А я же им перезагружен.
Из будок гавкают собаки.
Собаки гавкают наружу.
* * *
Играет в песочнице Вова –
Он рыжий и конопатый.
Строит песчаный город,
Песок уплотняет лопатой.
О чём-то простом мечтает
В свои лет семь или восемь.
Строителем скоро станет,
Будет водить бульдозер.
Саша – спортивный мальчик,
Крепкий и белобрысый.
Резво гоняет мячик,
Рвётся стать футболистом.
Худенький мальчик Василий
Палку дворняге бросает,
Любит собак очень сильно,
Кинологом стать мечтает.
Мальчик по имени Гена,
Мокрый весь и чумазый,
Лужи меряет смело,
Хочет стать водолазом.
Профессию выберет каждый,
Большего знать и не нужно.
Пока что более важно
Вдоволь намерить лужи.
Татьяна ГИЛЬ
Предчувствие
В феврале всё непрочно, как рыхлый снег,
и безмолвье его квартиры,
и тепло, и покой. За завесой век
сны рисуют руины мира.
Пробужденья тревожны в объятьях утр,
дни полны толкотни и гвалта.
Я предвижу приход роковых минут
может бедствия, может марта.
* * *
Я слишком люблю – на прочее не остаётся сил!
Я даже писать стихи перестала,
а он никогда меня о таком не просил!
Стою посреди пустого вокзала,
безропотно отпустившая все поезда.
Боюсь посмотреть на ту, кем я стала.
Как зеркала, избегаю листа.
Ивовая роза
Такие странные цветы
у ив. Их зеленью наполнен сад.
Как розы ивовые, ты
не то, чем кажешься на первый взгляд.
* * *
Обещаю стихи
(только их и могу обещать),
пару строк для тебя на прощание.
Можешь сжечь и забыть или вслух вечерами читать,
но другого не жди обещания.
Только эти слова, зашифрованные в ночи,
даже мне далеко не понятные.
Что-то в них заперев, я навек потеряла ключи.
Память светится белыми пятнами.
Павел СУРНОВ (Мурманск)
Пирс
Когда стоишь на пирсе,
весна напоминает химеру.
Кругом – брызги, и ветер, и снег.
Единственное, что правдиво, – вода,
которая не замёрзнет,
если останется зажатая в берега.
Спустись в растёкшуюся сталь залива,
бликующую в ночи.
Почувствуй ещё раз финал года,
где ты искал что-то,
цепляясь за обрывки цитат…
…сначала мультфильмы:
«Чтобы купить что-нибудь…
нужно продать что-нибудь ненужное…».
Потом сразу фильм,
где брат брату, очень чётко:
«Деньги где?».
Словно мишуру сняли,
дотянулись до основ,
до…о…снов…
…до…
…новогодних подарков – забудь!
Получи подарок мгновения –
…брызги, за ними снег –
вымыть патоку грёз,
убрать из сочетания «календарная весна»
слово «весна».
Сразу за этим
прикончить то, что осталось.
Свыкнуться с зимой,
отбросить и забыть…
«Забудь, чему тебя учили там-то…
Забудь, чему тебя учили здесь-то…»
Эфемерная граница лет,
притянутая за уши смена времён года…
Помочь поверить во что-либо
помогут сапоги по снегу:
«Ещё год для… / или…
меня будет…
…будит…(»)
…ветер…(»)
…снег кружится летает летает
заметает
засыпает до последней мысли
зима…
Другу
А. Б. Швецову
Ты знаешь, друг, что я летал во снах.
Во снах живётся, в общем, при деньгах.
Девчонки улыбаются мне мило.
Со мной выходит пятый альманах,
вместительный, как братская могила.
Кто умер, тот не может умереть –
вполне себе девиз для альманаха,
а значит, я бессмертен, что, заметь,
не стоит мне обола или драхмы.
Не стоит ни копейки, ни рубля,
ни в старину гуляющей полушки,
и просыпаюсь, в целом,
счастлив я,
я – сукин сын –
почти что Саня
Пушкин.