Обезбол

Обезбол

Стихи

* * *

Где твоя смелость? Уже ничего не смело –

Ни снять пальто, ни предложить своё тело,

Потому что оно ничего не значит.

Стала слепой, а была ведь зрячей –

Кто же влил в тебя это, кто тебе рассказал,

Что если любят, то обязательно раздевают?

 

Нет, дорогая. С любовью так не бывает.

 

Она одевает

 

В робость. В кротость опущенных глаз. В нежность румяных щёк.

 

А если тебя раздели, любовь уже ни при чём.

 

 

* * *

Пишу, пряча бумажки в стол, –

Это весна не даёт заплакать.

Цифры апреля как обезбол –

Мгновенно обезболивают память.

(Откуда все эти шрамы, детка?

 

Не вспомнить даже с конца.

В галерее фото с тушью на пол-лица.

 

Как ты выжила? Не получится рассказать.)

 

Потому что люди созданы для другого –

Шепчет она, едва открывая рот.

«Всё. Всё. Всё.

 

Всё

Обязательно

Заживёт».

 

 

* * *

В воздухе пахло весной.

Я в лёгкой куртке по мостовой

Бежала к тебе от тебя с тобой,

И осуждал Иртыш немой

 

Мои влюблённости-безрассудства.

Сделалось тесно, где было пусто,

Плакал Ницше, кричал Заратустра,

А я нарекала тебя искусством.

 

Рыдала, ломилась к объятиям,

Толкала других (только не дать им

Ни твоих взглядов, ни рукопожатий).

Ты смеялся – такая жадина!

 

Но время смыло слова-ссадины –

Сейчас на мосту не я, а впадины,

Вместо тебя – наречия да отчаянье –

 

Неизмеримо.

Твоя.

Скучаю.

 

 

* * *

Сколько тебе хотелось, девочка?

Но было уж решено:

Каждой птице – по веточке,

А тебе – ничего.

 

Не носись, не выдумывай,

Научись скорбеть!

Вместо любви – безумие,

Вместо руки – плеть.

Вот же где твоя истина –

В пустоте меж закрытыми дверцами.

Пора! Объявляй амнистию

 

Своему

Несвободному

Сердцу.

 

 

* * *

Перепутались числа, точно соврали календари –

Мне доступно всё в этом бренном мире, но только не ты.

И это, по правде, до жути нечестно, несправедливо,

Ведь кто-то идёт с тобой рядом, а я – мимо.

 

Моя боль от этого стала привычной и перманентной,

Я свыклась, живу, как говорят, моментом.

О, если б только знали они, что в каждой моей минуте

Вспышки памяти – твои

 

глаза,

губы,

руки.

 

А всё-таки сложно было поверить, что всё это однобоко.

Я не Лолита, а ты не Набоков,

И мы не устроим скандал, не пошатнём социальные нормы,

Оставшись друг другу всего лишь знакомыми.

Просто знакомыми,

Когда я грезила знать тебя

 

от и до.

 

 

* * *

Розы мои завяли, на юг улетели птицы,

Осень пришла в этот город, мне смертельно не спится.

 

Пространство кричит о тебе, прижимая ко мне тетрадь,

Я прячу свои глаза – так сильно хочу соврать

 

И написать

Хоть что-нибудь, кроме больной, тошнотворной любви,

Но в каждом чёртовом слове

 

я вижу твои черты.

 

 

* * *

Ах и ох, так красивы стихи

Девчонок, пишущих о любви,

Дотла в ней сгоревших,

Выжранных изнутри.

Их устами глаголет юность и литра три

 

Свободы, смелости и мечтаний.

Мне будто снова шестнадцать, когда я читаю,

Плачу и умираю.

Ничего не даёт искусство, а только лишь забирает.

 

Ах и ох, хороши стихи,

Писанные чернилами из крови,

Раздаренные направо, налево случайным зрителям,

Для которых такое шоу не очень-то убедительно –

Лучше правда, чем рифмы приторность.

 

Всё это самоубийство, но только письменно.

 

 

* * *

После стольких лет я не стала свободной.

Стала сестрой сводной

То ли фальшивой любви, то ли смертельному раку –

Душа без тебя вся наполнилась мраком,

 

А не цветами из киосков на остановках.

Я потеряла в твои объятия все путёвки,

Я села на быстрый поезд до самой конечной,

Но мне пришлось ехать в нём целую вечность –

 

Видеть тебя во снах, принимать их за вещие,

Заниматься самолечением (но алкоголь, оказалось, не лечит),

Бросаться поцелуями направо-налево,

Рисовать воображением наши встречи, верить,

 

Что когда-то случимся снова,

По судьбы зову –

Писать о таком не ново,

Но у меня болит каждое слово

 

От безысходности.

 

У любви к тебе

нет

срока

годности.