Салат из мотыльков

Салат из мотыльков

Предисловие Андрея Попова

Вместо предисловия

Сергей Александрович Цигляев родился 30 июля 1975 г. в Печоре. Окончил общеобразовательную школу и пошел учиться в Печорское речное училище. Ему там не понравилось. Или он там не понравился. «Так я не стал капитаном «Титаника».

Поехал в Сыктывкар – в колледж культуры. «Я переехал из Печоры в Сыктывкар, потому что мама захотела домик в деревне». Писал стихи и играл на гитаре. Все это делал непрофессионально. Но запоминался. Как занимательный чудак, который весело поёт рок-н-ролл «Молекулы выходят из под контроля», но голос не поставлен, да и гитара порой не настроена. Женился и развелся. «Я разлюбил свою жену – сама и виновата…».

Еще у него весной и осенью сильно болит голова. Порой приходится лежать в специальной клинике «Тут неподалеку есть неплохая психиатрическая клиника, талончики на воскресенье». Есть время подумать о смысле жизни. Он много читает, но начинает скучать от длинной прозы. И потому увлекся Козьмой Прутковым, а вдобавок еще и инопланетянами «Я расскажу вам историю: я переспал с инопланетянкой». Да и что только не смешалось в нем, как в доме Облонских – «Я говорю на английском, а получается латынь», «Люблю читать надписи на стенах, всегда узнаешь последние новости».

А его стихи, чаще всего версификационно неумелые, как будто нарочито глуповатые, одновременно замешанные на декларативном самоунижении «Поэт в России меньше, чем червяк» и мании величия:

«– Сергей, как вас по батюшке?

Александрович.

Значит, Сергей Александрович?

Да, меня еще называют Пушкиным» всей этой как бы белибердой вдруг и зацепят.

* * *
Я люблю продавщицу спиртного.
И, наверное, я не один…

* * *
Мог бы в морге, наверно, работать,
Мог бы тоже я трупы вскрывать,
Но сейчас занимаюсь стихами
Я пишу их сегодня в тетрадь.

* * *
им невдомёк что я поэт
поэтов нынче нет

Но все же…Как-то Сергей Цигляев заметил: «Без Футурамы мир был бы скучным…». Думаю, что и без Цигляева скромный мир Республики Коми, равной по территории Франции, был бы скучным. Здесь живет много по-настоящему талантливых авторов. А Цигляев не хочет быть настоящим (это скучно, на его взгляд), и в этом как ни парадоксально, его «настоящесть». Больной голове бывшего печорца претит вся это игра в литературу, как ему кажется, порой потуги на философию молодых лириков («все они безобразно серьёзны»). Но претит опять же не принципиально, иначе за этим была бы уже творческая позиция и сила. Это тоже категории, на которых он не хотел бы заострять внимание.

23 октября 2016 года Сергея Цигляева видели в последний раз. Он объявлен полицией в розыск. Хочется верить, что его найдут живым. Здоровым он уже не станет никогда. К здоровью, он и относится несколько скептически – во-первых, все больные говорят, что они здоровые; во-вторых, все здоровые безнадежно больны.

«Если бы ты был на моем месте, ты бы уже давно умер», – сказал как-то Сергей. Нас бы на его месте, может, уже бы и не нашли, но Цигляев, хочется верить, что все-таки жив.

Андрей Попов, поэт (Сыктыквар)

В публикации сохранена авторская пунктуация

 

* * *
На моей родной планете
Нет ни счастья, ни тоски.
Лишь повсюду битый щебень,
Рубероида куски.
Вой собак по перелесью,
Свет в оконцах не горит.
По церквушкам песнопения,
По утрам нас всех тошнит.
А планету крутит-вертит
Неизвестный механизм,
На моей родной планете
Процветает атеизм,
Вечер сумерек тревожных,
Промелькнула злая тень.
То собачий чёрт – безбожник
Начинает канитель.
Двигают соседи мебель,
Перфоратором звуча.
Ахинея, ахинея,
Снова лезет из меня…
Вечер дремлет перекрёстком
Двух немыслимых дорог.
Вот вам чай, а вот вам кофе
Вот вам бог, а вот порог…
Я во сне увижу что-то,
То, что перебьёт весь сон.
Если самолёт разведчик,
А если спутник, то шпион,
Если верующий, то нищий,
Если с джипом то богач.
Ветер воет, ветер свищет,
Ни морозен, ни горяч…

 

* * *
Поэт в России меньше, чем червяк,
Вот олигарх венец творения.
Но каждого из нас ждет прах
И тьмы могильное гниение.
Ты будь хоть даже трижды гений…
Как много слов, как мало денег.

 

Салат из мотыльков

Скажи, куда шагает дождь
И в темноте он видит как?
Скажи, когда же ты придешь
Глядеть со мной в полночный мрак?
Поесть на ужин мотыльков,
Чай покурить, понюхать клей,
Очнуться в светлом мире снов
И о любви забыть своей.
Тому, кто детство потерял,
Пытаясь вырасти душой,
Советую телеканал
Смотреть внимательно второй.
Ветра шальные на Руси.
Но лампочку засунув в рот,
Себя за локоть укуси –
И ветер стихнет – отойдёт.
И новостной пройдет бедлам.
Спокойней надо – всем хана!
Гигантским розовым червям
Планета наша отдана.
Что делать в этот сложный час,
Когда вся жизнь на волоске?!
Иди – купи противогаз,
И гексоген купи в ларьке.
Возьми заложников и лай,
И требуй дать тебе еду,
Эвакуировать Китай
За полчаса в Караганду.
Давай с тобой смотреть во мрак,
И разжигать с тобой костёр
Душевных мук, идейных драк,
Любовных драм, любовных ссор.
А после мусор подожжём,
Цветов-ромашек поедим
Вдвоём под северным дождём,
С огнем играя костровым.
А утром ты уйдешь домой
И скажешь только: почему
Я раньше не была с тобой
В таком трагическом дыму.
Не надевала целлофан
Я вместо цацок и обнов,
Цветов не ела и туман,
Зачем боялась мотыльков?..
Дождь за тобой пойдёт вослед
Но, знаю, оглянешься ты –
И ничего вдруг сразу нет,
Ни солнца, ни ночной мечты.
А только мрак. И только клей.
Крапива лишь да лебеда
В глазах растерянных людей.
И ты тогда промолвишь: да,
Мир вовсе не такой, Сергей.
И солнце – круг, а не звезда.
Не в руку сон, не в лошадь корм,
Коса Варвары – не краса.
И в луже плавает попкорн,
Но в ней мы видим небеса.

 

* * *
Я влюблен в продавщицу спиртного.
Может, это, вы скажите хмель?
Прихожу я к ней снова и снова,
Снова к ней прихожу – каждый день.

Ей работать бы фотомоделью
Или в фильмах играть о любви.
А она смотрит в морды похмелья,
Но я ей посвящаю стихи.

Не алкаш я, не лох, не калека.
Я обычный простой гражданин.
Я люблю продавщицу спиртного.
И, наверное, я не один…

 

* * *
им невдомёк что я поэт
поэтов нынче нет
остались в прошлом все они
в тиши ушедших лет

серёга ты сверхчеловек
какой же ты поэт
а я скажу молчи, молчи
поэтов нынче нет

и ты мой друг меня поймёшь
мой стих красноречив
мой стих цветок а я пчела
жужжащая в ночи

тружусь жужжу
а ты лишь мёд
вкушаешь человек
мой друг купи мои стихи
чтоб мог бы я поесть

будильник тикает в ночи
и тихо всё кругом
все люди спят а я один
порхаю мотыльком

 

* * *
я разлюбил свою жену
сама и виновата
к подругам я не захожу
и у меня нет блата

стихи стишочки стихотня
что делать я не знаю
пишу рисую и пою
а утром жду заката

работать скажешь надо мне
никто совет не просит
пить бросил очень скучно стало
зачем вино пить бросил?

 

Радиация

Глаза светились в темноте,
И сам почти сиял.
И каждой ночью громыхал
Чудовищный вокзал.
Ах, если бы про это всё
Товарищ Гейгер знал,
То он, наверно, рассказал.
Но только он молчал.

 

* * *
Скажите мне, что вам я нравлюсь,
Душа моя свободна, дом мой пуст,
Позвольте мне, я вам представлюсь
Быть может, так немодно, ну и пусть

Пишу стихи, никто их не читает
В пустыне полною людьми,
И на планете этой здесь никто не знает
Что тоже я хочу любви.

 

* * *
Поэт, художник, музыкант.
Непризнанный я гений.
Пишу стихи не для забав
Но всё же, где взять денег

Зачем пишу я эти строки
Пустых стремлений водопад
Как жаль, что в этой бренной жизни
дороги нет назад

 

* * *
да прилетел я на тарелке
и друг меня сопровождал
зеленоватый и трёхпалый
и что-то важное сказал

медсёстры были очень пьяны
гипноз, психоз и все дела
и вот теперь мой друг я с вами
спасаю бренные тела

нам людям всем стирают память
и всех гоняют на труды
я очень много вспоминаю
воспоминания мои

 

*
Мне сейчас срочно надо захватить какую-нибудь планету.


*
Главная проблема в том, что в коми языке нет слова «да».


*
Мне надо как Сергею Есенину жениться на Миле Йовович.


*
Может, птицы говорят что-то серьезное о смысле жизни, а ты им
семечками в морду тычешь.

*
Я и Ленин.
Как сейчас помню мою встречу с Владимиром Ильичом.
– Ленин – отрекомендовался мне этот лысый небольшой человек.
– Цигляев – представился я.
– Троцкист?
– Нет, пациент…