Сегодня весна так на осень похожа…
Сегодня весна так на осень похожа…
* * *
Хрустнуло, словно ветка,
что-то внутри. Смотри!
Снова в объятьях ветра
мимо плыву витрин.
Снова себе – чужая,
снова никто – другим.
Снова всё раздражает:
лица, звонки, шаги.
Стань самым тёплым, светлым,
боль успокой внутри,
вырви меня у ветра
и умиротвори!
* * *
Ты не записывай, чудак,
всю ересь эту,
ни друг не будет знать, ни враг,
что мнил поэтом
себя и мучил всех вокруг
предельно нагло,
когда злодейка-муза вдруг
смолкала на год.
К бумаге тянется рука?
А ты – к подушке,
ведь знаешь сам наверняка,
что ты – не Пушкин.
И жизни сложится строка
по-идиотски,
ведь знаешь сам наверняка,
что ты – не Бродский.
Но выход есть, и он – пустяк:
в себе изверясь,
ты не записывай, чудак,
всю эту ересь!
К себе
Мне сказали: в твоей голове поселился мрак.
Набери мне – изменим неправильный жизни крой.
Мы, конечно, враги… Если ты заболеешь, враг,
кто же нервы трепать мои будет и портить кровь?
Наша битва – не спорт, а искусство. Сейчас – антракт.
Не надейся навеки остаться в тени кулис.
Мы, конечно, враги, но порой устаёт и враг.
Отдохни, дорогая, ты выйдешь ещё на бис.
Ты всегда говорила: судьба носит белый фрак,
а сейчас повторяешь одно только: с,est la vie.
Я живу, пока дышит мой самый надёжный враг,
потому заклинаю, родная, тебя: живи!..
* * *
Слёзы давно перестала стирать со щёк,
градус желания встречи с тобой ослаб.
Не принимай это, милый, на личный счёт,
вовсе не там я, куда ты меня послал.
Пью вместо чёрного кофе зелёный чай,
шпильки сменила на тапки и тёплый плед.
Это не повод искать поскорей врача,
тихо печалясь о том, что мне столько лет.
Вместо унылого блюза – весёлый бит,
значит, не так безысходен и жизни стиль.
Не разлюбила – устала тебя любить,
так получилось, но счастлива я, прости.
* * *
Когда поверженный усталостью
мой мозг, сомненьями измученный,
вдруг понимает, что осталось нам
немного и, конечно, лучшее
уже написано и прожито,
то тает всё, на чём держалась я.
Мне, Боже, дай слегка по роже ты,
но удержи меня, пожалуйста!
* * *
Наверное, нужно порою что-то
менять в этой жизни – семью, работу,
из жизни выбрасывать идиотов
хотя бы раз.
Наверное, нужно порою где-то
плевать на запреты, снимать обеты
и чувства свои выпускать из клеток
с командой «фас».
Наверное, нужно порой по-русски
с бутылкою делать перезагрузки,
эмоций претусклых и мыслей узких
сбивая рать.
Наверное, нужно порой, да чаще,
заглядывать внутрь себя настоящей,
иначе рискуешь до срока в ящик
сыграть.
* * *
День отшумел – смолк.
Некто в один клик
звёздный зажёг полк,
выкатил блин-лик.
Слышится стен стон,
мыслей летит клин,
льются слова, тон
им задаёт сплин.
* * *
Мысли не приемлют одиночества,
потому всегда летают стаей.
За день погустев, чернее к ночи став,
до зари меня не отпускают.
Всё сильней сосёт меня трясиною
мыслей тех немыслимых сюжетов,
и к утру неясно, обессиленной,
то ли я – вожак их, то ли – жертва.
* * *
Слушай, влюбись в меня?
Так, чтобы дрожь – по пяткам,
чтобы до боли в сердце,
чтобы душа горела,
чтоб у того огня
каждому было сладко,
каждый бы мог согреться
бедной душой и телом.
Слушай, влюбись? Да так,
чтобы забыть о бывших,
чтобы к чертям – все лица,
чтобы к чертям – все даты!
Кто-то шепнёт: дурак,
едет у парня крыша.
Так же в тебя влюбиться
мне довелось когда-то.
* * *
Милый (чтоб тебе было пусто),
позабыв и покой, и усталь,
ты опять говоришь о чувствах
и о том, как душа поёт.
Снова светишься. Мне – не светит.
Скоро свадьба, и я – свидетель,
а спустя пару лет отметим,
по традиции, твой развод.
Пиджачок надел от Армани,
два билета лежат в кармане,
ты торопишься, одурманен,
на свиданье к любимой, к ней.
Я – свой парень, я с детства рядом.
Слёзы – только в подушку, градом.
Выдыхаю. Конечно, рада,
опоздаешь, беги скорей.
* * *
Сегодня весна так на осень похожа:
тоской бесконечной на лицах прохожих,
усталостью капель, танцующих в лужах,
и голосом ветра, рождающим ужас.
А песня его всё сильнее слышна:
я нужен, а ты никому не нужна.
* * *
Мне не доверяет интуиция…
Мол, я не умею жить с умом:
в облаках летая глупой птицею,
неизменно вляпаюсь в дерьмо.
– Ты меня, – кричит, – хоть раз послушайся,
на меня хоть в чём-то положись!..
Интуиция – девчонка ушлая,
но не знает: без дерьма – не жизнь.
* * *
Не судьба нам быть вместе, увы.
Просто я – безнадёжный любитель
тех, кто блещет умом, ну, а Вы
так безбожно им всюду рябите.
* * *
Ни богатству, ни большому уму
не завидую, ведь это – оковы.
Деньги трачу я с умом, потому
не скопила ни того, ни другого.
* * *
Эмоции намеренно растрачены
(плевалась ими, словно злой верблюд),
и потому тебя совсем иначе я…
люблю? ну да, наверное, люблю.
Любовь уже не станет гиблым омутом,
игрой, имевшей смысл ещё вчера,
но главное – не бойся, что другому ты
когда-нибудь в ней сможешь проиграть.
И я уже не стану так несдержанно
стрелять словами глупыми в упор.
Но главное – меня не знал ты прежнею
и просто не поверишь в этот вздор.