Журнальный мир

* * *

Взглядом провёл, как серпом ведут

по спелым колосьям дней,

и отослал ветры по воду,

что на поводу коней.

Чтоб не достаться открытым ртам

новорождённых лун,

слово возвёл, словно часть хребта, –

и в высоту швырнул.

Небо отпустит, оно поймёт

знамя простёртых рук.

Будешь свободен и опоён

на золотом ветру.

* * *

Пригород, город… а так ли важно?

Главное, небо здесь

колышется над овражками,

как золотой крест.

Выйду под солнце, захлопну квартиру,

словно старый альбом.

Город мой, беззаветно мирный,

в вечность упёрся лбом.

Старые улицы и тротуары

против движения стен

день изо дня убегают в старое

тихое царство растений,

а по зелёным заборам и крышам,

солнцем прожаренным,

разлетаются жёлто-рыжие

капельки солнечной ржавчины.

Бойко под ноги бежит брусчатка

улицы, а по дворам

счастливая и веснушчатая

бегает детвора.

И новый мир – за каждым забором,

и к небу давно поднята

старой башни водонапорной

краснокирпичная стать.

Пригород, город… совсем неважно!

Я – за один день –

в нём перестал навсегда сомневаться,

ведь, главное,

небо – здесь!

Оттепель

В окнах черным-черно

и отвратительно холодно.

Вечер стоит смурной

над тротуаром исколотым.

Улицы в твёрдую грязь

смотрят глазами прохожих.

Оттепель началась –

словно мороз по коже…

* * *

Долго готовился к вылету вечер,

щурил глаза и вздыхал сквозь шторы,

а после он ножки с балкона свесил –

и сиганул в чёрное.

Мне бы успеть ухватиться за полу

то ли плаща, то ли длинного фрака,

Может быть, не был бы дом мой полон

лишь тишиной и мраком.

Он даже звёзды забрал с собою,

словно волшебник, махнул – и нет их.

Тьма за окном, темнота в обоях –

И чернота в газетах.

Мне до утра – как ежу до лета,

только и снег за окном невидим.

Весь при параде, лежу одетый

в воображения китель.

Если война? Если враг ломиться

вздумает вдруг под покровом ночи?

Мрак в голове, и никак не спится.

Водкой не спиться точно.

Мне бы восстать да задать жару

лампочкам в люстре затушенной…

Ночь непроглядная переезжает

из головы в душу.

Застольное

…ни в одном глазу…

Я одинок, я говорю с фантомами,

мои друзья придуманы за завтраком,

а за окном погоды килотоннами,

и одинаковы, все одинаковы.

Казалось, вышел вон, захлопнул комнату,

взглянул на дом и на живую улицу,

да только стол, всё тот же стол по контуру,

и тот же стул под задницею чувствую.

Иллюзия, обман, куда ни выбеги,

закрыл глаза, открыл – и снова в комнате,

а на столе холодный чай и книги,

и, кажется, был завтрак и знакомые.

И добежать до спальни очень хочется,

накрыться одеялом верой в лучшее,

что с миражами будет мной покончено

и сделать шаг в реальности получится.

А за окном погода за погодою.

А на окне цветы воображаются.

Всё тот же стол доскою заколдованной.

Всё тот же чай с водопроводной ржавчиной.

Ленинск-Кузнецкий