Стихи

Стихи

ЯСТРЕБИНОЕ ПЕРО

 

Над рекою ухнул гром,

Как подмытый камень – в омут.

Ястребиное перо –

На тропинке незнакомой.

 

Тишина на берегу,

Видно, птицам не до песен –

Зоркий хищник начеку,

Застолбивший поднебесье.

 

Он невидим, но всегда

Поджидает где – то рядом.

Он внезапен, как беда,

Что не ведает пощады.

 

Как ты круто не взлетай,

Кто – то есть быстрее, выше.

Грозовая высота

Над судьбой тревогой дышит.

 

Как стрела, оно остро.

По краям косые тени.

Ястребиное перо –

Может, знак предупрежденья?

 

***

 

Ничего мне от жизни не надо,

Коль душа успокоится вдруг.

Чистый звон.

Голубая прохлада.

Величавые сосны вокруг.

 

Паутинки искрящийся трепет.

Что-то вспомнить никак не могу.

Замерло августовское время,

Словно конь золотой на бегу.

 

Где – то робкая птица очнётся

И уронит свой голос в траву.

Через годы в душе отзовётся

Грустным эхом растаявший звук.

 

***

 

Прошло.

Пережилось.

Перемечталось.

Земля окаменела на века.

В движеньи звёзд –

Осенняя усталость,

И в воздухе растворена тоска.

 

И онемела под холодным кровом,

Как прошлое в покинутой избе,

Моя судьба, пронизанная словом,

А это слово было - о тебе.

 

СОВЕСТЬ

 

Я дверь открыл на стук.

Передо мной –

С мешком старушка,

Одуванчик божий:

- Храни Христос тебя,

Коль чем поможешь

Бездомной, одинокой

И больной.

 

Нельзя понять-

Отроду сколько лет?

Морганье впалых глаз

И горечь вздохов.

Я жизнь сегодня

Понимаю плохо,

Хотя не мало

Прожил на земле.

 

Мне стыдно за себя

И за других.

По городам и весям –

Холод лютый…

Старушка – совесть

Ходит бесприютно

И просит:

- Христа ради помоги!

 

ПОЭТ

 

Самый умный сынок – большак.

Средний – так себе, кое-как.

А вот с младшим не повезло.

Потешалось над ним село.

 

Не занять ума, не купить:

Добры люди спят, он не спит.

День ни день ему, ночь ни ночь.

Как же младшенькому помочь?

За какие Господь грехи

Наказал – сочинять стихи?

 

Дар поэта всегда не прост –

За вопросом встаёт вопрос.

 

«Ты совсем, видать, окосел –

Почему не живёшь, как все?

Говорю тебе, твой отец.

Поумнеешь ли, наконец?

 

К музам рыночники глухи.

Для чего им твои стихи?

Для чего им чужая боль?

Хочешь славы – пинай футбол.

Хочешь денег – иди в шуты.

И когда ж поумнеешь ты?».

 

Не послушал сынок отца:

«Я пройду свой путь до конца.

Я не шут, не базарный гном!».

И стихи он не бросил. Но

 

Лишь тогда, как умрёт поэт, -

Жизнь признает его.

Иль нет.

Так всегда на родной Руси.

Хоть когда, хоть кого спроси.

 

СОФЬЯ

 

Тревожно клонился к закату

Суровый семнадцатый век.

«Утишь, Вася, крымского ката –

Разбойник, не видывал свет!

 

Татары на южных границах,

Как будто степная гроза.

Царевна ведь я, не царица.

Ах, Васенька, свет мой Голицын,

Прошу, не могу приказать.

 

По-прежнему красен и смел ты,

А я – ни жена, ни вдова,

Но сердце к тебе прикипело,

Что глаз не могу оторвать!

 

Поверь, отправлять нет охоты

Тебя на благие дела,

Но войско скликают к походу

Московские колокола».

 

«Все зрил бы глаза дорогие

Я, Софьюшка, низкий твой раб,

Что предан тебе до могилы.

Но стар для походов и слаб».

 

«Любовь моя будет порукой

Побед твоих.

Сгину с тоски!

Бери под командную руку,

Веди боевые полки»…

 

Колёсами глину месили

Две ссыльных влюбленных судьбы.

Как лошадь под всадником сильным,

Век новый

Петровской России

На старте вставал на дыбы.

 

МАРК ТВЕН

 

По лабиринту неоновых улиц,

В сжатом пространстве меж каменных стен,

Ходит, от дум невесёлых сутулясь,

Самый весёлый писатель Марк Твен.

 

Нищее детство – с замашками принца.

Воля фортуны ласкает не всех!

Рухнули планы, не рушится принцип –

Непобедимо оружие – смех!

 

Бросить курить?

И закуривать снова.

Жизнь тяжела? –

Что придумать взамен?

Ходит и хмурит косматые брови

Самый веселый писатель Марк Твен.

 

Смейся! –

Как будто мир будет добрее.

Смейся, что стал ты и болен, и сед,

Что даже в нынешних Штатах евреи

В миллионеры пробились не все.

 

Сердце гудит, словно старый пропеллер.

Смейся костлявой старухе в ответ,

Что не Дюпон ты и не Рокфеллер –

Самый веселый писатель Марк Твен.

 

Деньги и роскошь – неудержимы.

Скорость событий не знает помех.

Но даже временем

Не победим он -

Твеновский смех!