Стихи

Стихи

* * *

 

Теплый туман поднимается с тополей.

Мальчик пробует воздух сверкающий рисовать.

Так не бывало прежде на тусклой его земле:

облако не обретало контуры птицельва,

 

древо не пронизали светом… Лови лучи

и аккуратно укладывай меж листов.

Мастерство, которому взрослых не научить:

видеть чистый воздух — мистику, волшебство.

 

Сколько пройдет — откроют его тайник:

супрематизм какой-то, иди смотри

на изничку мира, в которую он проник,

где все игрушки Бога светятся изнутри.

 

 

* * *

 

Медленное крошево событий.

Кружево сближений и утрат.

Медвежонок, в парке позабытый,

принимает первый летний град.

 

Пуговки, уставленные в тучу,

высунутый замшевый язык:

«Господи, какой же я везучий!

Я к такому счастью не привык».

 

Плотность шелестящего потока.

Тяжесть шкуры. Холод по спине.

«Я не знал, что так бывает. О как!

Неужели это вправду мне?»

 

 

* * *

 

Отец играет на скрипке

над могилою сына.

Каждое воскресенье

в полдень приходит сюда.

Стройный, белобородый,

невероятно красивый.

Время на этих пальцах

не оставляет следа.

 

Слушаешь, отвернувшись,

частые сбои ритма.

Звук пересыпан пеплом,

грубый, глухой, земной:

Господи Милосердный,

это моя молитва,

в сердце моем калитка.

Выйди и плачь со мной.