Стихи
Стихи
***
Граненый лед моим растоплен жаром,
дыханием, касанием простым.
Смурное небо старым самоваром
пускает серый, в клочья рваный дым.
А мне бы чай… Какая незадача!
У Бога, видно, кончилась вода.
Растоплен лед, но снег кряхтит, как кляча.
Увы, борьба – удел наш навсегда.
Идти в пургу, пусть даже наудачу,
Споткнуться, поскользнуться и упасть…
Быть может, кто-то все же выдаст сдачу
за эту неразменяную страсть.
Тогда какой-то голос незнакомый
меня вдруг спросит, будто невзначай:
«Ведь хорошо, что в пору ту истомы
на небесах не пил ты с Богом чай».
И я пойму, что падал я недаром,
с души сдирая кожу… а пока
смурное небо старым самоваром
пускает серым дымом облака.
***
Рождество прошло. И мандарином
в комнате пропахло все подряд.
Только ангел маленький покинул
елку. Там, где вечно снегопад
он сейчас, наверное, летает,
смотрит сквозь снежинки и грустит.
Ну, а мальчик маленький мечтает
и в окно так пристально глядит.
Там – дома, деревья, очертанья,
там замерз какой-то странный мир,
там усталый ветер, подметая,
очень крепко всех обматерил.
Мальчик верит, что вернется ангел
(с кухни слышен громкий смех отца)
и, забыв названия и ранги,
чуть коснется чистого лица.
Мальчик ждет. А рядом гаснет елка.
«Спать пора! Ведь школа впереди».
Он уйдет. Но жаль, не знает только:
ангел никогда не прилетит.
***
Будто капля акварели скверной
засыхает лужа во дворе.
Мы с тобой не встретимся, наверно,
в невозможно теплом сентябре.
Бабье лето пролетит как праздник,
только я не ветреный поэт.
Я как робкий сонный первоклассник
уроню помявшийся букет.
И уйду по раскаленным листьям,
словно йог по колющим гвоздям.
Потому что боль меня очистят,
потому что в счастье жить нельзя.
А наутро бородатый дворник,
лишь перцовкой горло промочив,
раскидает листья по задворкам
и забудет осени мотив.
***
Вместо ветра, тумана и холода
бабье лето ты мне подари.
Пусть красивы, влюблённы и молоды
безмятежно плывут сентябри.
Чтоб на нервном, звенящем, пронзительном,
надоевшем до черта ветру
я незваным не стал, недействительным
и чужим на знакомом пиру.
И твой голос, любовью поставленный
с моим сердцем звучал в унисон.
Город желтый, как будто расплавленный
уместился бы мне на ладонь.
Облетают и кружатся медленно
Листья желтые в пестрой гурьбе.
Я так молод, но сердце обветрено
Лишь одною любовью к тебе.
***
Слишком быстро все тает
у меня на виду.
Путь к убогому раю
я по лужам пройду.
Кто облил соком утра
голубые дома,
поступил очень мудро.
И простилась зима.
И идет то ли дождик,
то ли слезы текут.
Я вдыхаю до дрожи
запах этих минут.
Я вдыхаю. И тает
на груди липкий снег.
До убогого рая
не добраться вовек.
***
Я в море желтых одуванчиков
хочу навеки утонуть.
С печалью нужно ведь заканчивать
когда-нибудь, когда-нибудь.
Они из солнца невесомого,
как будто маем рождены.
И в них так много незнакомого,
и желтизны, и желтизны.
Гуляют парочки аллеями
и обнимаются – ну пусть.
А одуванчики развеяли
Простую грусть, простую грусть.
Они так быстро разлетаются,
из серебра оставив тень.
Но пусть влюбленным вспоминается
весенний день, весенний день.
***
Душисто, прозрачно и жарко
дыхание белой весны.
Мелодию старого парка
ты в сердце своем сохрани.
Пройдем по знакомым аллеям,
не глядя с печалью назад.
Черемуха не пожалеет
живительный свой аромат.
А после обнимемся крепко
и бедам настанет конец.
А облако будет как слепок
двух любящих наших сердец.
Черемухой пряной пропахли
зовущие губы твои.
Мелодия старого парка -
как гимн бесконечной любви.
***
Я прошелся возле снегопада
и забыл, какой сегодня век.
Видно, ничего весне не надо
в обреченном городе двух рек.
Где-то промелькнуло «…рой за роем…».
Что там дальше я, увы, не смог
вспомнить. Фонари мне приоткроют
что-нибудь в загадке этих строк.
Бесноватый заметался ветер,
потерявшись в сонме этажей.
По стене лупил как будто плетью,
по стене и по моей душе.
Как же тщетно я искал ответа
На вопрос «какой сегодня год».
Ветер отрывал от сигареты
искры, отправляя их в полет.
И когда стоял один, безликий,
вдруг подумал. Так, издалека.
«Ведь поможет ветер забулдыге
добрести до нужного ларька».
***
памяти Евгения Евтушенко
Поэты уходят в снега,
и в этом какая-то тайна.
Дорога бела и долга,
а снег никогда не растает.
Следы заметает метель
и мир накрывает сетями.
Поэты уходят в апрель,
сырой, со скупыми дождями.
И встанет поэт прикурить
на самого мира окраине.
Поэты пришли уходить
и в этом какая-то тайна.
***
Я не помню, что было в начале,
и не знаю, что будет в конце.
Мне от этой великой печали
предоставьте надежный рецепт.
Может быть, я безумный алхимик,
но к тому же простой человек.
Я смотрю, как в безлюдном предзимье
с опозданием падает снег.
Но неважно, что стрелки проспали,
колдовством время не разбудить.
С тем, что было в далеком начале,
не порвал золотистую нить.
А когда озарения блики
перестанут касаться лица,
загляну в свои черные книги
и пойму, что не будет конца.