Стихи

Стихи

***

 

Свет погасил.

И затопила тьма

как бы водой, прорвавшею плотину,

израильскую нашу палестину,

где осень — это вроде бы зима.

Дороже нету тишины ночной

во тьме, текущей вязким шоколадом,

а ты в ковчеге дремлешь, будто Ной,

над бездной вод, и звёзды где-то рядом…

 

***

 

Листаю журнальные гранки,

Всё больше фамилий в рамке,

И вроде бы сам у кромки,

Но велено в сторонке.

 

А время клокочет в воронке

Стекая в ней по спирали,

И просят в раю негромко,

Чтоб задние не напирали…

 

***

 

Кто верит теперь в колдунов, магов, гномов и фей?

Сеем добро и зло — только читай, не зевай.

Каждый у монитора поёт, что тот соловей.

И Бог стал у всех единым.

А имя ему — Вай-фай.

Что строить китайские стены и резать на части атом?

Что строить козни друг другу, стихи мастерить из фраз?

Уже не захочет Всевышний нашим стать адвокатом,

У него, как пишут в комментах, третий открылся глаз.

 

***

 

Сидеть, печально глядя на окно,

как на квадрат Малевича в музее,

в рубашке и штанах из бумазеи,

а может быть, другое там сукно,

но это мелочь — где, во что, мой друг,

нет связи у событий и декора,

когда мы словно шарики жонглёра —

кого он первым выронит из рук…

 

У КНИЖНОЙ ПОЛКИ

 

Когда размоет память разнотолки,

а вечер тишиной наполнит дом —

какая сладость, сев у книжной полки,

перебирать за томом том.

За томом том.

И открывать страницы наугад,

и насладиться строчкой-безделушкой,

потом забыться с книгой под подушкой,

как тридцать лет,

как сорок лет назад…

 

СОСТОЯНИЕ РАЯ

 

Когда мы обнимаемся во сне,

переплетая в объятьях руки,

то не знаем,

что у нас есть дети и внуки,

и что мы знакомы, и что не

снится нам ничего, что останавливает —

не смей,

никакого душевного раздрая,

потому что в душах — состояние рая,

в который ещё не явился змей…

 

***

 

Иногда забредаешь в памяти закоулки

снова и снова,

чтоб выковыривать, словно из булки,

изюминки слова.

И начнётся из серии колдовства

мука-услада.

Превратятся стихи в слова,

да кому это надо!

 

ЛИШЬ ПОЭЗИЯ…

 

Мне науку прощать никогда не освоить,

тех, кто лгут по отдельности и сообща,

потому что всю жизнь проживаю совою,

а натура совы — ничего не прощать.

Непрощенье — всегда, словно в сердце заноза, —

это муторный сон, боль, возникшая вдруг,

это жизни гримаса и скучная проза,

лишь поэзия — солнца сияющий круг.

 

***

 

Сквозь колкие кусты каллистемона,

 

пойдёшь за нею следом в темноте,

 

чтоб рухнуть на какой-нибудь версте

 

в колодец ночи, а она — бездонна.

 

Очнувшись утром от клинка зари,

на тьмы и света пограничье тонком,

 

заплачет исцарапанным котёнком

больная память где-то там внутри…

 

***

 

Поэты-други, ваша жизнь ярка,

У каждого есть преданная паства,

За рифму отдаёте вы полцарства,

От жажды умирая у ларька.

Я вас люблю, литературный люд.

Любить — поверьте — это сладкий труд

Вот вам плечо!

Я вас в беде не кину,

А если кто-то всадит ножик в спину —

То как же в наше время без иуд…

 

СНЕГОПАД

 

Засыпать город снегом —

мечта любой зимы.

 

Под этим серым небом

как муравьишки мы.

Кружился в ритме вальса

снежинок рой большой.

 

И снег упал.

Отжался.

Поднялся и пошёл.