Стихи
Стихи
***
Свет погасил.
И затопила тьма
как бы водой, прорвавшею плотину,
израильскую нашу палестину,
где осень — это вроде бы зима.
Дороже нету тишины ночной
во тьме, текущей вязким шоколадом,
а ты в ковчеге дремлешь, будто Ной,
над бездной вод, и звёзды где-то рядом…
***
Листаю журнальные гранки,
Всё больше фамилий в рамке,
И вроде бы сам у кромки,
Но велено в сторонке.
А время клокочет в воронке
Стекая в ней по спирали,
И просят в раю негромко,
Чтоб задние не напирали…
***
Кто верит теперь в колдунов, магов, гномов и фей?
Сеем добро и зло — только читай, не зевай.
Каждый у монитора поёт, что тот соловей.
И Бог стал у всех единым.
А имя ему — Вай-фай.
Что строить китайские стены и резать на части атом?
Что строить козни друг другу, стихи мастерить из фраз?
Уже не захочет Всевышний нашим стать адвокатом,
У него, как пишут в комментах, третий открылся глаз.
***
Сидеть, печально глядя на окно,
как на квадрат Малевича в музее,
в рубашке и штанах из бумазеи,
а может быть, другое там сукно,
но это мелочь — где, во что, мой друг,
нет связи у событий и декора,
когда мы словно шарики жонглёра —
кого он первым выронит из рук…
У КНИЖНОЙ ПОЛКИ
Когда размоет память разнотолки,
а вечер тишиной наполнит дом —
какая сладость, сев у книжной полки,
перебирать за томом том.
За томом том.
И открывать страницы наугад,
и насладиться строчкой-безделушкой,
потом забыться с книгой под подушкой,
как тридцать лет,
как сорок лет назад…
СОСТОЯНИЕ РАЯ
Когда мы обнимаемся во сне,
переплетая в объятьях руки,
то не знаем,
что у нас есть дети и внуки,
и что мы знакомы, и что не
снится нам ничего, что останавливает —
не смей,
никакого душевного раздрая,
потому что в душах — состояние рая,
в который ещё не явился змей…
***
Иногда забредаешь в памяти закоулки
снова и снова,
чтоб выковыривать, словно из булки,
изюминки слова.
И начнётся из серии колдовства
мука-услада.
Превратятся стихи в слова,
да кому это надо!
ЛИШЬ ПОЭЗИЯ…
Мне науку прощать никогда не освоить,
тех, кто лгут по отдельности и сообща,
потому что всю жизнь проживаю совою,
а натура совы — ничего не прощать.
Непрощенье — всегда, словно в сердце заноза, —
это муторный сон, боль, возникшая вдруг,
это жизни гримаса и скучная проза,
лишь поэзия — солнца сияющий круг.
***
Сквозь колкие кусты каллистемона,
пойдёшь за нею следом в темноте,
чтоб рухнуть на какой-нибудь версте
в колодец ночи, а она — бездонна.
Очнувшись утром от клинка зари,
на тьмы и света пограничье тонком,
заплачет исцарапанным котёнком
больная память где-то там внутри…
***
Поэты-други, ваша жизнь ярка,
У каждого есть преданная паства,
За рифму отдаёте вы полцарства,
От жажды умирая у ларька.
Я вас люблю, литературный люд.
Любить — поверьте — это сладкий труд
Вот вам плечо!
Я вас в беде не кину,
А если кто-то всадит ножик в спину —
То как же в наше время без иуд…
СНЕГОПАД
Засыпать город снегом —
мечта любой зимы.
Под этим серым небом
как муравьишки мы.
Кружился в ритме вальса
снежинок рой большой.
И снег упал.
Отжался.
Поднялся и пошёл.