Журнальный мир

* * *

Перевернулся мир. Ликуют черти.
Земля инопланетных ждёт гостей,
Беснуясь от страстей. И больше смерти
Боимся мы вечерних новостей.

Проходят годы в неуёмном фарсе -
Играй, морщин гармошка, на челе!..
Мне интересно: знают ли на Марсе
О том, что нету жизни на Земле?

* * *

Всю ночь не спал. Не хочется вставать.
Притягивает, как магнит, кровать
Меня за острокрылые ключицы.
Не потому ли я лишился сна,
Что за окном бесчинствует весна,
И, оглушая мир, хлопочут птицы?!

При каждом повороте простыня
Слегка хрустит, тепло твоё храня,
И я по ней качусь к другому краю,
Где, по уши лицо своё топя,
Подушку обнимаю, как тебя,
И, замирая, запах твой вдыхаю.

Под утро, отодвинувшись к стене, 
Я видел — ты спала лицом ко мне,
С себя бесстыдно сбросив одеяло,
Хоть с вечера укуталась в него,

Да так, что от дыханья твоего,
Казалось мне, оно само дышало.

Ты помнишь, как до этого под ним
Мы были существом с тобой одним,
Когда, обнявшись и отвергнув спешку,
Совместно сочиняли сказку из
Порывов, перерывов и реприз –
Отрывистых и долгих — вперемежку?

Что было дальше, помнишь ты едва…
Когда вступила ночь в свои права
И высыпала звёзды из подола,
По неба перевёрнутой воде
Плыла-скользила от звезды к звезде
Златая полумесяца гондола.

* * *

Сегодня снег случился мокрый.
Художник с Богом заодно
Вписал мазками желтой охры
В едва подсохший дом окно.

И дом прозрел, а старый мастер
В окне, у домысла в плену,
Две тени дописал, от страсти
Почти что слитые в одну.

И Бог исчез. Взглянул устало
На холст художник. Жаль, что не
Узнает он, как всё совпало, –
И дом, и мы с тобой в окне.

* * *

Когда станут старыми дети,
И смерть их возьмёт на испуг,
Расставив украдкою сети,
Быть может, послышится вдруг,

Поднявшись не выше октавы,
Взойдя на незримый амвон,
Мой голос, глухой и картавый,
Записанный на диктофон.

Квартиру собою наполнит
И в резкой, как боль, тишине
Он стихотвореньем напомнит
Праправнукам всем обо мне.

Один ухмыльнётся лениво
Другому, чьи брови вразлёт,
А третий забытое чтиво
С заваленной полки возьмёт.

Согреет в руках на мгновенье
И будет, поэту под стать,
Вслух это же стихотворенье
Он, выключив запись, читать.

Из ада меня не забудет
Вернуть на минуту домой,
И голос праправнука будет
Глухим и картавым, как мой.

И смогут представить три брата,
Строкам прапрадавним дивясь,
Каким был прапрадед когда-то,
Со мною почувствуют связь.

И сил придадут в поединке
За спорное место в раю
Три бога моих, три кровинки,
Уткнувшихся в книгу мою.

* * *

Поддерживают сосны свод небес
И облака, прилипшие к нему,
И, ежели стереть с пейзажа лес, 
То небо с ними рухнет. Одному

Ли мне такое в голову пришло?
Да нет, уже всё было — поучал
Философ, чьё высокое чело
Рождало мысль — начало всех начал.

Так, значит, мир ничем не удивишь?
И первым быть ни в чем нельзя? Ну что ж:
А кто-нибудь подметил, что камыш
На эскимо на палочке похож?!

А кто-нибудь писал или сказал –
Учёный ли, философ ли, мудрец –
Что наша жизнь похожа на вокзал,
Где продают билет в один конец?!

* * *

Марине

Подозреваю, милая, что Бог
Тебя мне ниспослал, причём авансом.
Не знаю, или я достойно смог
Воспользоваться в жизни этим шансом.

Обожествляю неземной твой лик,
Поскольку для меня в одном обличье
И Лорелея ты, и Клара Вик,
И Лаура, а также Беатриче.

Мне повезло, что я живу, любя,
И что у нас с тобой одна дорога…
Как после появления тебя
В моей судьбе могу не верить в Бога?!

* * *

Живём, сильнее с каждым днём
Виной за прошлое распяты,
В музеи памяти сдаём
Воспоминанья-экспонаты,
Просеяв их сквозь решето
Годов… Как страшно жить на свете
И знать, что, кроме нас, никто
Не посетит музеи эти!..

* * *

Пить некому. Стоят вино и водка.
Наполнены бокалы. Тостов нет.
И на плите забыта сковородка,
В которой пляшет бешеный омлет.

Не праздник, и не памятная дата.
Сегодня балом жизни правит злость –
Ведь из того, за что я пил когда-то,
Пересчитать по пальцам, что сбылось.

Не сбудется и впредь, но ты не кисни.
В моей башке, скажу, как на духу,
Мешает Бог безрадостные мысли,
Как в котелке кипящую уху.

Мы на земле с тобой не новосёлы.
Здесь мало сути, много чепухи…
Когда бы мог, за стих один весёлый
Я б отдал все печальные стихи.