Журнальный мир

ОСЫПАЮТСЯ СТАРЫЕ СВЯЗИ

Осыпаются старые связи,

Как пожухлые листья на землю.

Мне не хватит и сотни фантазий,

Чтоб заставить их вновь зацвести.

По дорожной сентябрьской грязи

Я иду, их шуршанью не внемля,

Не ища и не видя оказий

К ним найти обходные пути.

Может быть, ослабела я духом,

Как недавно иссякшее лето,

И поэтому жестко и сухо

Все былое ногами топчу.

Что ушло – то ушло. Показуха

Ни к чему мне. Наложено вето

На любые неверные слухи,

О которых упрямо молчу.

Станет новым все то, что прибудет

По сезонному вечному кругу:

Достиженья, события, люди

И листва, что опала зазря.

Только сердце мое не забудет

О своей самой главной заслуге –

Тех, кого для меня впредь не будет,

Отпустить на крыле сентября.

Я СПУСКАЮСЬ С ГОРЫ

Я спускаюсь с горы. Выхожу на большую дорогу.

Вечереет в лесу. Все слышней щебетание птиц.

Отдыхает душа, отпускает себя понемногу,

Словно бронзовый шар, заходящий до новых зарниц.

Сверху видно все то, что внизу ускользает от взора:

Горизонт без конца. Краски луга. Гористый пейзаж.

Как же в этом раю не избавиться мне от укора

В адрес жизни моей, недостатков моих и пропаж?

Может быть, тишина – это то, что пьянит и пугает.

Лес покинут людьми. Я одна меж тропы и камней.

И на что же она ненавязчиво мне намекает?

Что, как завтрашний день, безмятежность вернется ко мне?

ПОСЛЕДНЯЯ СВОБОДА

Вот она – последняя свобода,

Лоскуток похищенного рая:

Желтый пляж под заревом восхода,

И вода от края и до края.

У воды брожу я, наслаждаясь

Приходящей каждою волною,

На свою судьбину озираясь,

Словно перед долгою войною.

И гадаю: сколько зим и весен

Мне сидеть в укрытии бездарном?

Мой эдем стремится вдаль без вёсел,

Покидая берег легендарный…

НЕЛЮБОВЬ

Нелюбовь – это если сложно

Дать другому все то, что можно,

Не по страсти, а по-людски,

Словно сердцем зажат в тиски.

Нелюбовь – это если нужно

Прикрываться личиной дружбы

Перед тем, кто никак о нас

Не помыслит, неровен час.

Нелюбовь – это если страшно

Вспоминать о делах вчерашних,

И гадать о вине своей

У закрытых на ключ дверей.

Нелюбовь – это если очень

С первым встречным забыться хочешь,

Но не рвется тугая нить

С тем, с которым тебе не быть.

Нелюбовь – это лишь вопросы,

Обращенные в мертвый космос,

И болеющая душа,

Чьи часы в никуда спешат.

Не сравнится с тюрьмой иль рабством

Это призрачное богатство,

Что безмерно волнует кровь,

Но… высасывает любовь.

СОН, ПОХОЖИЙ НА СМЕРТЬ

Сон, похожий на смерть, овевает меня еженощно.

Сон, похожий на то, чем моя стала жизнь теперь.

Сон, столкнувший меня в недра мыслей движением мощным,

Ибо он об одной из моих самых горьких потерь.

Я теряла с тех пор много раз и платила по счету,

Но всегда, отряхнувшись, вставала пред новой чертой.

А какая ж, скажи мне, душа, тебе нынче охота

Возвращаться к черте, не пройденной когда-то тобой?

Этот сон о любви по частице меня убивает.

Оттого он глубок, и почти как чистилище, пуст.

Может, я не проснусь от него в одно утро, кто знает?

Или встану, чужда наважденью бессмысленных чувств?

В ЗОЛОТОМ ТУМАНЕ ФОНАРЕЙ

В темноте вечерней грозной
Мчит меня автобус поздний
В золотом тумане фонарей.
Вдоль шоссе пустых и длинных
Их согнулись тяжко спины,
А глаза!.. Не знаю глаз грустней.

С желтым светом монотонным
Слился жар огней оконных,
В чьем сиянье ярком каждый дом.
То – чужих созвездья жизней.
Мимо них, шоссе гористым,
Еду я в автобусе пустом.

В фонарей янтарной пыли
Лица тех, кого любила,
Отразились, словно в зеркалах.
Провожаю мутным взглядом
Тени всех, кого нет рядом,
Кто погиб во времени волнах.

Мчусь в судьбы своей тумане
Без куска еды в кармане,
До конечной мой тоскливый путь.
Может, завтра – коль настанет –
Солнца свет назад поманит
Тех, кого сегодня не вернуть!

ДО КРАЯ ЗЕМЛИ

Белое-белое солнце пустыни

Ласково греет в высокой дали.

По золотой необъятной равнине

Я докатилась до края земли.

Богом забытые древние степи

Возле границы с враждебной страной,

Дух, опьяненный свободой, укрйпят,

Стелясь ковром пред мечтательной мной.

Я докатилась до края вселенной

В поисках смысла и жажды творить.

Мудрость и сила Востока нетленны…

Кто бы сумел их, как я, полюбить?

СОН

Чем сегодняшний сон от других отличался?

Отчего я его не могу пережить?

Оттого ль, что герой его в душу ворвался,

Продолжая ее столько лет бередить?

Я не знаю: порхать от восторга и счастья,
Иль давиться слезой, проклиная себя…
Сон подкрался, как ты – исподволь, безучастно,
Лишь своим появленьем меня погубя.

Но к чему эти сны? Я хочу, чтобы снова
Мы столкнулись в пути, как в начале начал,
Чтоб рукой прикоснувшись к подростку былому,
Я увидела все, о чем сон мой смолчал.

ОСТАТОК ГОДА

Вот уж очень немного от этого года осталось…

Осень, в каждый приход, благодатно на мне отражалась.

Ибо первое чувство сразило меня в бабье лето,

И с тех пор никакой не была теплотой я согрета.