Стихи
Стихи
* * *
Как ящер, в зеленую чащу нырну,
И там растворюсь под пятой мухомора…
Я буду, как древний могучий Ромул,
Глядеть на прибой изумрудного бора,
А после, с верхушки веселой сосны,
Я сизою сойкой вспорхну выше тучи
И в солнечной гуще медвяной весны
Я Рим свой увижу, как Ромул могучий.
С тугими сосцами — волчицей седой
Лежит он, свернувшись в калач Колизея…
И вспомню я, как под печальной звездой
Нас с братом волчица спасет и согреет.
И время вдруг вновь начинает отлив,
И в прошлое дно мне слегка обнажает…
Но даже «слегка», это — в бездну обрыв,
А бездна?.. Об этом и время не знает.
Уж лучше глядеть на зеленый прибой,
В янтарной смоле застывая, как муха,
Забыв, как под вечной печальной звездой
Нас с братом вскормила седая старуха.
* * *
Снегирь, снегирь, упавший с высоты,
В моей руке вчера лежал не ты,
А сердце алое, которое не билось.
Шел снег, зима цвела, и жизнь катилась,
Трамваями, маршрутками гремя,
Толпа людская суетно роилась…
Но ты лежал в ладони у меня —
Комочком сердца, что остановилось.
* * *
Вечер тает, словно птица,
Ветер в поле колосится…
В васильках гуляет дева,
Вся из лунного напева…
Смотрит дева в небеса —
Там безмерность и краса.
Коростель скрипит во ржи,
Ходит стражем у межи…
Зыбкий волк сидит в тумане,
Ждет полуночных созданий,
Чтобы спеть им песню боли —
О сермяжной волчьей доле…
Смотрит дева на огонь…
Исчезает в волке боль.
Глянул он в седой костер —
В глотке закипел простор!
Вскинул морду и… взлетел,
Покидая свой удел!
Ветер спит, исчезла птица…
Дева в ночь не наглядится.
* * *
Этот куст белых роз
У кирпичного дома — напротив…
Сквозь решетку глядит он
В чужое, как вьюга, окно.
А за окнами споры…
Кто «за» в этих спорах, кто «против»,
Кто-то любит, а кто-то
Уже ненавидит давно.
Кто-то крепко уснул,
Ну а кто-то поет в одиночку,
Или вслух, сам с собой,
Разрешает конфликт затяжной…
Кто-то мучает близких,
А кто-то сгорает над строчкой,
Над холстом или нотой,
Пытаясь остаться собой.
Только куст белых роз,
В этот солнечный вечер июня,
Равнодушен к страданьям,
Конфликтам и спорам людским.
Хочет в мутном стекле
Он увидеть тепло поцелуя
Отраженного солнца,
Чтоб дальше цвести над мирским.
* * *
Вот, к примеру,
Кувшин из глины —
Матовый блик чернослива,
Или, если угодно,
Плода оливы
В гишпанском саду…
Шелковистый перелив
На ходу — по воду,
И по любому поводу,
Но только не на поводу!
Кувшин, словно жук
Гудит на ходу…
Он мечтает о дальних
Перелетах к Эльбрусу —
Крылышки так и звенят!..
А главное: он не трус
И хранит для меня
Чистую воду сознания.
* * *
Что держит птицу на лету
Так долго?..
Я не о крыльях говорю,
Не чувстве долга.
Что тянет некоторых птиц
К полету?..
Я не о мошках говорю —
О нотах
Небесных сфер, в которые
Из гнезд их тянет,
И верит каждая,
Что вдруг достанет
Крылом до самой чистой,
Высшей ноты!..
И в этой ноте —
Тайный ключ полета.
* * *
Как сладок запах книги старой —
Такой надмирной и усталой
От хода бесконечных лет,
От их слепого постоянства,
От беспощадного коварства,
От бреда лет, которых нет…
Листаем мы страницы бед,
Любовий, счастий запоздалых…
Как сладок запах книги старой!