Стихи
Стихи
* * *
Как пел и плакал саксофон
О жизни, что прошла, как сон,
О, сколько боли в саксофоне!
Под ветра шум, под говор волн,
И мы с тобой на этом фоне.
Мы живы. Мы не помним зла.
Мой друг, печаль моя светла…
Звучи же, музыка Ашдода,
Не прекращайся никогда!
Ты лечишь жажду, как вода,
И вечна, как сама природа…
* * *
Растекается дождь по стеклу,
Избавленьем от пыли и зноя,
Одинокий фонарь на углу
Заступил на дежурство ночное.
Белым облаком день пролетел,
К небу тянутся даты и сроки,
В суматохе событий и дел
Мы, как прежде, мой друг, одиноки.
Даже если шагнем в пустоту,
По канату над черною бездной,
Тот, кто светит в ночи на посту,
Защитит нас от кары небесной.
Отчего же такая тоска,
Эта грусть, неприметная с виду,
Если капли свистят у виска
И смывают беду и обиду?
Почему же не могут помочь
Ни упрямство, ни дерзость, ни опыт,
Только эта дождливая ночь,
И листвы неразборчивый шепот?
Только этот фонарь на углу,
Только света неровные пятна,
Как песок золотой на полу?
Непонятно, мой друг, непонятно…
* * *
Мой город, как стихотворенье,
Почти забытый, но живой.
Мне время притупляет зренье
И размывает образ твой.
Неразличимы, как в тумане,
И как при взгляде с высоты,
Следы, оставленные нами
В домах, которые пусты.
Старинных связей быстротечность,
Знакомых улиц кутерьма…
Мой город, между нами вечность,
Но сводит прошлое с ума.
Мой город, мы с тобой похожи,
И я тобой почти забыт,
Почти исчез вдали, и все же
Во мне живут твой дух и быт.
Ко мне ты тянешься из детства,
Но все оборваны пути,
И в мире нет такого средства,
Чтоб в ту же реку вновь войти…
* * *
Когда небесной арфы струны
Звучат сильней обид и слов,
Отдай себя во власть Латруна,
Под звон его колоколов.
Монахов вечное молчанье,
И Руставели скорбный дух,
И в сердце тихое звучанье
Мольбы, не высказанной вслух.
* * *
В этой маленькой сукке
Будем мы порой вечерней,
Не забудь нас, виночерпий,
С лёгким ковшиком в руке.
От обид и от невзгод
Нас избавит и излечит
Этот день и этот вечер,
Богом данный нам Суккот!
* * *
Жизнь нельзя переиграть,
Дни просеялись, как просо,
От ответа до вопроса
Через годы не достать.
На весы не положить
Ни надежд, ни дней бесцельных,
Нам в пространствах параллельных
Обе жизни не прожить.
Сколько снежных февралей
Там осталось за плечами!
И бессонными ночами
Голос шепчет: «Не жалей.
Что посеешь, то пожнёшь».
Но и с выбором напрасным,
В миг ночной иль утром ясным,
В час назначенный уснёшь.
Я же помню, как вчера,
Эти белые просторы,
Над рекою вечера
И ночные разговоры,
Лес осенний сквозь туман,
Долгий путь дорогой длинной,
Как потом в стране пустынной
Жизнь сложилась, как роман.
Сколько боли, сколько сил,
Сколько веры в день ненастный,
Что с надеждой ненапрасной
Путь наш ангел освятил…
* * *
И вновь затихают устало
Поэтов земных голоса…
Хороших поэтов так мало…
Уходят они в небеса.
А демоны ада смеются,
Ни меры у них, ни границ,
И только слова остаются
Поэтов в гробницах страниц…
* * *
У театрального подъезда,
Под звуки третьего звонка,
Соединились гений места
И над рекою облака,
И тени Струковского сада,
И Волги темная вода,
И над театром, как награда,
Горит самарская звезда.
Есть в сплаве страсти и смиренья
И тайны, скрытой до поры,
Тропа в иное измеренье,
Где правят правила игры.
И жители, и визитёры,
Коснувшись таинства кулис,
Мы в этой пьесе все актеры,
Но повторить нельзя на бис.
У автора – оригинала, –
Что сплел сюжет издалека,
Уже написан план финала.
Неокончательный пока…
* * *
Когда уходят Мастера,
Живые символы эпохи,
Не дописав строку на вздохе,
Пав между завтра и вчера,
Мы остаёмся в тишине
И, с их расставшись голосами,
Теперь мы отвечаем сами
За все, с судьбой наедине…
* * *
Есть в Йом Кипур такое ощущенье,
Что в небесах источник в тыщи ватт
Все обнажит, и я прошу прощенья
За все, в чем был и не был виноват…