Стихи

Стихи

БРАТЬЯМ ПО ОРУЖИЮ

 

Ты просто доктор –

Главное, не навредить.

Слова,

Как разноцветные гранаты.

Под неба куполом,

Во сне,

Как по канату.

С пером в руке,

Под возгласы толпы.

 

И так любой из нас,

Кто режет плоть души.

Кто лепит буквы,

Штопая строкою.

Мы просто доктора –

Одной ногой над пропастью,

Другой, над собственным тщеславьем –

Слагаем мифы

О добре и зле,

Но чаще,

О себе

Любимых,

Одиноких.

 

А если тихо крикнуть,

В пустоту,

В безбрежность,

Как в святой колодец,

В который не плевал

Ленивый

И юродивый,

Слепой

Всего два слова –

Я ЛЮБЛЮ,

Услышишь эхо

Собственного сердца.

 

Ты просто доктор –

Главное спасти

Безногих мальчиков,

Что не едят варенье

И девочек,

С глазами проституток

И себя

Шагающего по канату,

С последним литром крови

Как с надеждой на спасенье

И на то,

Что кто-нибудь услышит

И может быть

Заштопает себя

Твоей строкой,

Своим безвинным сердцем.

И улыбнувшись скажет –

Мне не одиноко,

Я люблю…

 

Ты просто доктор –

Помни

И лечи.

 

 

КАК МАЛЕВИЧ В КАЗЕМИРАХ

 

Я, слоняюсь по квадратам,

Как Малевич, в каземирах.

Я, в мирах своих теряюсь,

От того сную, в чужие.

Оттого, что дождь по лужам,

Капли, брызги распускают.

А, прохожие не знают,

В страхе, кроются зонтами.

 

Сыро-серая погода –

В бытие, поверить грустно.

От того, на сердце пусто,

Что насосом сердце стало.

Что, не хочется глазами,

А душой, увидеть страшно.

А, бумажные признанья,

Это просто сор, под веком.

 

Отключили свет, к обеду –

С дочкой, в кубики играю,

Бред из памяти стираю –

Всё же куб – дитя квадрата.

Всё же жаль, живое слово,

Прятать, в клетке мирозданья,

Где бумажные признанья,

Просто, сердце, из насоса.

 

И наверное, когда-то,

После радуги, в субботу,

Я не вспомню эту дату

И пойму, что день – сегодня,

И пойму, что точка, в кубе,

Словно Я, в начале фразы –

Я, всего лишь запятая,

В предложении квадрата.

 

 

ТЫ БУДЕШЬ РЯДОМ

 

Ты будешь рядом.

Ты, всегда будешь рядом.

Даже когда, мне устанет тут быть.

Ты будешь светом,

И ядом.

И я там

Встану у врат

С апельсиновым цветом,

В кураж

Набекрень…

 

ТЫ СЛАДКО СПИШЬ

 

Любимой СВЕТланке.

 

Ты сладко спишь,

А я,

клавиатуру трогаю.

 

Я рифмами ломаю ритм.

 

Пишу о том,

Что я пишу

Тебя нагую, между строчек.

И вместо точек

Ставлю поцелуй

И

Аромат не алой розы,

По телу твоему

Веду,

как по святым местам.

 

Ты слишком Светлая,

Для этой душной ночи.

Читать тебя,

Чем только отдала

Глаза на память,

Но и это

Сон

Ветра.

 

Я сочиню сто букв, быть может

И все о том, как ты проснулась,

Как тихо в ванную пошла,

Так тихо, что немые звуки

С ума сошли и вновь прозрели –

Можно

Петь

О Светлой женщине,

Что сладко, спит нагая

Между строчек…

 

Но это после,

А теперь

Клавиатуру трогая,

Сном ветра

Буквы подбираю.

Тебя пытаясь в вечность записать.

 

ПОСЛЕЗАВТРА МЕНЯ НАЙДУТ

 

послезавтра меня найдут,
Там, между полок,
Весь в паутине и плесени.
Словно весь этот бред,
Мой предпоследний приют,
Моя, задохнувшаяся в перегаре песня.

Милая,
Вы должно быть меня не простите.
Да и я,
Уже перестал высчитывать буквы.
Слышите,
Я плAчу, пока вы спите –
Всего лишь плачУ по счетам,
Выписанным мне,
С первой, до последней стопки.

Даже каяться стало пошло,
Словно кончался заряд покаянья.
Не знаю, как это вышло,
Но когда оно вышло,
Я остался один на один
И мне стало очень страшно.
Должно быть, так и должно быть,
Но я испугался…

Простите меня.
В недописанной строчке,
Я оставил ваш не досказанный портрет.
Как это страшно,
Дойти до точки.
Тем более точкой заканчивать бред.

Но, милая, смахните слёзы,
Быть может, это мой, предпоследний приют,
Моя задохнувшаяся, в перегаре песня,
Где послезавтра меня найдут…

 

 

ЛИСТАЯ УЛИЦЫ…

 

Листая улицы, промокшие до нитки,

Там много осени,

Так мало тёплых

Отношений,

Что кажется устал

От жертвоприношений,

От А, до Я.

Да я и сам, как видишь

Стихи клепаю, вместо перекура.

 

Ну, кто там главный?

Я иду на встречу,

Закрыв глаза,

Что бы не слышать стоны.

А он стоит,

В ночи,

От счастья голый

И ветер отрывает ему веки.

 

И ветер поднимает ему руки

И холод превращает руки в крылья

И кто-то маленький мяукает на крыше

Сметая со стола остатки мыслей.

 

Иду по тротуару первым снегом

И под ногами таю,

Словно первоклассник,

От первых поцелуев, за беседкой.

А хочется, всего лишь настоящих,

Не синтетических,

Без ГМО, короче.

 

И мы бы с ним, уставшими руками

Ломали ширмы.

Фиговые листья

Пожгли кострами, в самом бабьем лете…

 

Но где там –

Нет его.

И не было наверное.

Я всё придумал.

В эту подмерзающую слякоть,

Последней жертвы выбросил лохмотья.

И осень, вся промокшая до нитки

По листьям лиц,

Перелистнула время.

 

И больше нет, ни недруга, ни друга.

Остался сон, про тёплое как будто

И тихий стих про громкое быть может.

 

 

ЛЕТЕЛИ ВОРОНЫ

 

Вороны летели, сквозь злые метели,

в колючие ночи.

 

Забывшись, под звёздами прятались люди,

Читая молитвы и деньги считая.

И, чистым казалось не чистое место.

 

Мы, вышли, из рая, но вместо свободы,

С собой прихватили клубок Ариадны.

 

Наверное, боялись, но верить хотелось

И тем, оправдались, в придуманном своде.

 

Свобода и, правда!!!

Но, вера дороже.

А, тут заблудились, без компаса сердца.

 

Творец – ни причём,

Нет!

Это злые метели,

В душе ясноглазой,

Однажды забывшей

Зачем она вышла,

Из сада, в пустыню,

Из дома, в мороз,

Из рожденья, в могилу.

 

Зачем, сквозь метели

Вороны летели,

В придуманный свод,

Не придуманной ночи?

 

12.12.2016 г.

 

 

ВСЁ, ЧТО Я ЧУВСТВУЮ

 

Мысли, на карте, не главные ценности.

Всё, что я чувствую –

Васильковое поле, под толщами снега.

Сижу у огня, на ветру, под совою,

Греюсь надеждой, что может, успею

Выстроить храм своей главной мечты.

 

Что мне теперь, для спасения нужно,

Кроме того, что и так, над рекой?

Сказки, дрожащие веками, в полночь –

Это ли сны побеждённых драконов?

Разум отравлен, но я благодарен,

Той, что осталась покоиться в сердце.

 

Стрелы в слова, или кровь рвётся к солнцу?

Смерч, через строки, или смерть без любви?

Наверняка не сказать –

Часть ли души, оторвалась, в полёте,

Над тишиною бескрайного чуда,

Или опять – лишь суета и томление духа?

 

Я, тебя вижу!

Сказало, при встрече.

Вышло, босое, при первых лучах.

Я, записал его, лунным сияньем,

Криком, над бездной, улыбкой любимой,

Беспомощным стоном, ушедшего прочь.

 

Что же святое, если всё приходящее?

Всё – ничего,

Просто сон пустоты…

 

но, как, же мои васильки, под сугробом,

Ветер, огонь и сова, над рекой???

 

Просто слова,

Просто мысли о ценности

Главного смысла,

Что не для понимания.

Смерть, без любви –

Это всё, что я чувствую.

 

 

ТЫ, ТОЛЬКО ТЫ

 

Ты, только ты, предвосхищая полёт, способна лёд моих глаз

вытопить горячей слезой 

И маракасы гремучей змеи, превратить в погремушки,

колокольчиком детского смеха. 

Орлиным пером закружилось, по ветру, в танце, обнажённого

сердца, выходящее за пределы вселенной. 

 

Я, колдовал твоим словом, по дыму гадая, искрами в запятых,

точками между строчек. 

Глаза твои, часто путая с небом, падал звездой, к твоим белым ногам. 

Белым… 

Белым… 

Бывает на столько, что даже не делится спектром, 

Светом, несла меня, сквозь звездопады и молоко 

На губах не обсохло у последней строки, а ты уже просишься в

новую. 

 

Стану подснежник, в зубах, на коленях, тебе посвящать, 

Спросишь – 

Зачем ты убил эту юную жизнь? 

Столько хрустального звона, в магии первой любви. 

Вспомнить пытаюсь, заковать в мыслеформу – 

Увы, только полёт, только дым кружит звёзды, 

В танце пера обнажённого слова. 

Вслух маракасы, про себя детским смехом. 

 

Ты, только ты 

Кормишь меня молоком 

В пути, через звёзды, 

Где подснежники – 

Только не рви!!! 

К груди прижимая меня, как непутёвого, старшего сына, 

Поёшь колыбельную лёгкого ветра, 

Весеннего, свежего… 

 

Я, закрываю глаза – 

Ты, 

Только ты. 

 

24.02.2017 г.