Стихи
Стихи
* * *
Поэт не профессионал
Как правило, ни в чем.
Когда бы он хоть что-то знал,
Навряд ли предпочел
Играть в слова, смущать толпу,
Прельщая молодух.
Он бы и власть видал в гробу,
И к славе был бы глух.
Поэт обязан удивлять
И удивляться сам
Дождю, дрожанью ковыля
И прочим чудесам.
Но чудеса лишь там, где нет
Ни знаний, ни наук.
А что использует поэт?
Лишь вкус, лишь цвет, лишь звук.
«Мечты и звуки», как писал
Когда-то классик наш,
Который сам той книжки взял
И сжег в печи тираж.
* * *
Как часто, получив по роже,
Вопит на всю страну поэт:
«Такое лишь у нас возможно…»,
«Нигде такого в мире нет…»
В один курган одной лопатой,
Сощурившись, поверх очков,
Гребет и накрывает матом
Всех соотечественников.
В сознанье ясном ли, в бреду ли,
В предчувствие большой беды,
Лишили званья, обманули,
Не заплатили за труды,
Бесстыдно изваляли в скверне,
Унизили, лишили сна,
Но то — не весь народ, поверь мне,
И то — еще не вся страна.
Хоть из трудяг ты, хоть из знати,
Хоть из села, хоть городской —
Что о народе можешь знать ты?
Лишь тонкий срез, лишь узкий слой.
Я применю в подобном роде
Для объясненья оборот:
Ты столь же знаешь о народе,
Сколь знает о тебе народ.
И, сублимируя обиды
В стихи, смотри, не навреди,
Чтобы они, как аскариды,
Страну не жрали изнутри.
Смягчай конкретных граждан души,
Конкретных подлецов карай.
Не обобщай поэт, без нужды…
И по нужде — не обобщай.
* * *
Зачем ты, меня проклиная,
Счета предъявляешь судьбе?
Живи без меня, дорогая,
Раз больше не дорог тебе.
Пусть зренье тебя не подводит
В искусной глазами стрельбе!
И те, кто тебе не подходят,
Пускай не подходят к тебе.
* * *
Что с того, что цену знаю
Я собратьям по перу?
Никогда не обижаю
Их на дружеском пиру!
Их призвали всеблагие
В собеседники ко мне.
Здрассьте, гости дорогие,
Все в капусте и вине!
Кто я, чтоб им портить вечер?
Ведь ни сторож, ни судья.
Им и так прикрыться нечем
Перед тьмой небытия.