Жертвам 2020 года

Жертвам 2020 года

После пандемимических грозных страстей

мы, как группа украденных кем-то детей,

чудом спасшихся от судьбы,

веселились и прыгали: «Эх, твою мать!

Нас не будут, похоже, пока что карать!

Уберите на время гробы!»

А потом начались грибы.

 

Я не помню, кто первым повесил в фейсбук,

но пополз вдруг прохладный и легкий испуг

по моим непослушным рукам.

Там был вроде валуй, или, может, строчок.

А потом в голове стало вдруг горячо.

И опята пришли в инстаграм.

 

Это было беспечное лето грибов.

Все писали друг другу: «Ты как?» – «Я здоров». –

«И не в зуме увидимся скоро».

После ливней грибами кишели леса.

А потом – вроде Сашка – под водку сказал:

«Это, кстати, к войне или мору».

 

Очень жалко, что Сашку не слышал никто.

Да, весной было жутко, но летом зато

мы грибной отдавались охотке.

И дрожала волнушка, и плакал синяк,

когда с ножиком в лес шел веселый маньяк.

Все хвалились и постили фотки.

 

Каждый вешал свой гриб в социальных сетях.

А потом некрологи пошли в новостях –

и друзья, и враги вперемешку.

Со святыми, Христе, навсегда упокой:

каждый срезал безжалостной ловкой рукой

кто груздочек, а кто сыроежку.

 

Я не знаю, зачем ты меня убивал,

почему ты решил, что сейчас мой финал,

кто дал право срезать мою ножку.

Бесконечна грибница, просторна земля –

это значит, что смерть мою выдержу я,

снова вырасту понемножку.

 

Два ноль два, а потом еще горестный ноль,

каждый с проигрышным счетом сыграл свою роль

и ушел в новый год без оглядки,

чтоб проигрывать дальше смешные бои.

Только как вас забуду, грибы вы мои?

Подосиновики. Маслятки.